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夜已经很深了。
开封府后堂的窗棂被狂风吹得嘎吱作响，那声音不是连续的，是一阵一阵的——风来了，窗框猛地撞上窗台，“砰”
的一声，然后弹回去，吱呀呀地晃几下，下一阵风又来，再撞，再弹。
像有人在敲门，敲了又不进来。
院子里的老槐树在剧烈摇晃。
不是那种有节奏的、被风推着走的摇，是乱的，东倒西歪的，像一个人在黑暗里挣扎。
树枝的影子投在窗纸上，密密麻麻的，忽长忽短，忽聚忽散，像无数只手在挥舞，在抓什么东西，抓不住，又缩回去，又伸出来。
室内的烛火被从窗缝里灌进来的风推得东倒西歪。
火苗忽而拉成长长的一条，几乎要灭了，忽而又缩回去，缩成小小的一点，在灯盏里瑟瑟发抖。
光在墙上画着圈，一圈一圈的，所有的影子都在晃——桌子的影子，棋盘的影子，两个人的影子，全搅在一起，分不清你我。
包拯与公孙策对坐弈棋。
棋盘是榧木的，很老，边角磨得发亮，棋路纵横的线条里嵌着细细的灰。
棋子是云子的，白子温润如凝脂，黑子深邃如墨玉，落在棋盘上，发出清脆的、短促的响声——啪，啪，啪，像雨点打在石板上。
黑白子已经纠缠了大半个棋盘。
白子在外围，疏疏朗朗的，像一张还没有收口的网；黑子挤在中腹，密密麻麻的，像一团被困住的蚁群。
可细看，黑子并不慌，它们挤在一起，挤得很紧，紧得像一块铁板，白子的网，一时收不拢。
包拯执白，公孙策执黑。
公孙策捏着一枚黑子，悬在棋盘上方，迟迟没有落下。
他的眉头皱着，眉心那道竖纹很深，烛火在他脸上跳动，把他的表情切成一片一片的——专注，犹豫，警觉，又回到专注。
“大人这一步，”
他开口，声音压得很低，像是在说什么不该被人听见的话，“是要屠龙？”
围棋里的“屠龙”
，是杀掉对方一条大龙。
一条大龙，几十目棋，一旦被屠，棋局就结束了。
可公孙策知道，包拯从来不屠龙。
他杀人，不屠龙。
包拯没有回答。
他从棋罐里取出一枚白子，两指夹着，慢慢移到棋盘上方。
他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。
烛光从侧面照过来，在他手指上镀了一层薄薄的、暖黄色的光。
那枚白子悬在那里，像一颗将落未落的星。
“不是屠龙。”
他把白子落下。
啪。
那声音很脆，在寂静的后堂里回荡了一下，然后被窗外的风声吞没。
“是引蛇出洞。”
公孙策低头看棋盘。
白子落在一个看似无关紧要的位置，远离中腹的战场，偏居棋盘一角。
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