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“我去过三次。”
我说，“你家老楼三单元401，门锁换了两次，但窗户没封。
上次我看见窗帘动了一下，不是风。”
他终于看我：“你什么时候去的？”
“在你发现日记之前。”
我说，“我在窗台底下拍到一张模糊影像——衣柜打开着，里面空了。
但地上有显影液的反光。”
他脸变了。
“和704室一样的味道。”
我补了一句，“你也闻到了，对吧？每次你靠近我房间的时候。”
他没否认。
我们沉默了几秒。
空调滴水，嗒、嗒、嗒，掉在拖鞋上。
“现在就得去。”
我说，“如果有人先动过，痕迹可能还没消。”
他没动。
“你想知道真相。”
我看着他，“你说你姐姐留了半本笔记，可你连她最后住哪儿都不敢查。
你要真只想当个修档案的，刚才就不会让闪光灯把你眼睛烧红。”
他闭了下眼。
然后转身拿钥匙。
外面天已经黑透，路灯一截一截亮着，像是被人用手捏着点亮的。
我们走路没说话，影子拉得长短不一。
他走得比我慢，右手一直按着后颈。
老楼比我想的还破。
墙皮掉得像死蛇蜕壳，楼梯拐角堆着煤球和烂菜叶。
四零一的门锁是新的，但猫眼歪了，像是被人撬过又塞回去。
钥匙插进去，转不动。
“换了。”
他说。
我掏出随身刀，插进锁芯旁边，轻轻一撬。
咔。
门开了。
屋里没人。
空气闷，混着霉味和一点酸腐气——确实是显影液，但更浓，像是泼洒过没擦净。
地板上有脚印，一双男式皮鞋，尺码偏大，不是陈砚的。
我们没开灯。
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