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我盯着地板上那滴黏液，它正缓慢地朝我的鞋尖爬来。
它的移动方式不像液体，倒像是某种有意识的东西在试探。
我没有动，也不敢呼吸。
陈砚的扳手还举着，老园丁闭着眼，干尸的嘴一张一合，歌声轻得几乎听不见，可每一个音节都像钉子敲进骨头。
“走。”
陈砚突然开口，声音压得很低，像是怕惊扰什么。
我没应声，但手指慢慢松开了相机腕带。
他伸手抓住我胳膊，力道不大，却坚定。
我们后退，一步，两步，直到背脊撞上走廊另一侧的墙。
老园丁没睁眼，也没动。
干尸还在唱，黏液继续往前爬。
我们转身，沿着走廊往楼梯口走。
脚步很轻，踩在老旧的木地板上几乎没有声音。
身后，歌声渐渐远了，可我知道它没停。
它只是换了个地方继续。
我们下了楼，穿过空荡的大厅，推开704公寓锈迹斑斑的铁门。
外面天已经亮了，灰蒙蒙的，空气湿冷。
街对面早餐铺子刚支起油锅，炸油条的香味飘过来，和楼里那股霉味混在一起，让人想吐。
陈砚拦了辆出租车，报了市档案馆的地址。
我坐在后排，手里还攥着那本从老园丁怀里掉出来的旧笔记本——不是日记，是实验编号记录。
他看了一眼，没说话，只把车窗摇下来一点。
档案馆在城东，一栋五十年代的老楼，外墙刷过一遍又一遍的灰漆，裂缝里长出青苔。
门口站岗的保安认识陈砚，点头放行。
我们乘电梯到b2层，走廊尽头是封存档案区，编号d-731的柜子靠墙立着，铁皮柜门上贴着褪色的封条。
陈砚戴上手套，撕开封条，拉开抽屉。
里面只有两个物件：一个牛皮纸袋，一本皮质封面的笔记本。
他取出笔记本，放在桌上，翻开第一页。
照片贴在右上角，是个小女孩，七岁左右，穿白裙子，站在花坛前笑。
背后有行钢笔字：“林念，死亡日期：7月15日。”
我喉咙一紧，指尖无意识地抚过那行字。
纸页泛黄，墨迹有些晕开，像是被水浸过又晾干。
陈砚翻页。
日记是手写的，字迹工整，笔锋柔和，像是教师或医生的习惯。
内容从7月16日开始，前一天的事写在末尾补记里。
“7月15日，小念停止呼吸。
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