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我背抵着墙，手里的相机还在发烫。
血从右手指缝往下滴，一滴一滴砸在地板上，和那些白色神经束混在一起，被它们吸了进去。
陈砚站在我前面，拖把杆横在胸前，左耳的血顺着下巴往下淌，在水泥地上积了一小片粉红色的水洼。
我们都没动。
主干还在往前爬，像条没有尽头的蛇。
纤维摩擦墙壁的声音像是有人在用指甲刮黑板，一声接一声，停不下来。
就在这时候，走廊尽头传来铁锹敲地的声音。
笃、笃、笃。
很慢，一下一下，像是老人在散步。
黏液突然不动了，所有伸展的神经束缩回地面缝隙，像退潮一样迅速消失。
那张由黏液凝成的女人脸也碎开，化作几道湿痕滑进墙缝。
一个佝偻的身影出现在门口。
他穿着洗得发白的蓝布工装，脚上是双破胶鞋，手里握着一把生锈的铁锹。
脸上全是褶子，眼珠浑浊，但当他抬头看向我和陈砚时，眼里有光一闪而过。
他没说话，径直走到704室主卧那面墙前，举起铁锹柄，轻轻敲了三下。
空的。
声音闷闷的，像是墙里什么都没有。
“第一个容器在这里睡了二十五年。”
他说，嗓音沙哑得像砂纸磨木头。
我喉咙发紧，想问他是谁，可话卡在嘴里出不来。
陈砚转头看我一眼，又看向老园丁，扳手一直攥在手里，指节泛白。
老园丁不再多说，抡起铁锹就开始凿墙。
砖灰簌簌落下，露出内层暗红色的墙面，颜色像干透的血。
他动作很稳，一下接一下，不急也不停。
我和陈砚站在原地，谁也没上前帮忙。
空气里弥漫着一股陈年霉味，混着点铁锈气。
墙洞越凿越大。
忽然，他停下，伸手往里掏了掏，然后退后半步。
我们看清了。
一具干尸蜷缩在墙体夹层里，像胎儿一样抱着膝盖。
皮肤枯槁发黑，紧贴骨头，头发只剩几缕贴在颅骨上。
身上穿的是褪色的病号服，胸口别着一块银牌，上面刻着两个字：“林念”
，还有日期——715。
我猛地捂住头。
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