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他们都在这面墙前拍过，求过，喊过，最后被吸进去，成了这栋楼的一部分。
我捏着底片走出来时，陈砚正蹲在墙角，用小刀刮取黏液样本。
他把刮下来的组织放进密封袋，动作很稳，可手背青筋突起，显然绷得很紧。
我走到他身边，把底片递过去。
他接过来看了一眼，脸色变了。
“这不是拓印。”
他说，“是直接记录。
胶片感光层捕捉到了某种生物电残留。”
我点头。
相机一直是我最信任的东西。
再离奇的画面，只要能拍下来，就有据可查。
可现在，它拍出了不可能存在的东西——七个孩子的求救信号，藏在这栋楼的皮肤底下，等了二十多年才被人看见。
陈砚把底片收进内袋，起身走向电视柜。
那里有个裂缝，比其他地方都宽，边缘泛着湿漉漉的光。
他弯腰查看，突然闷哼一声，右脚猛往后挣。
一根粉红色的神经束从裂缝里暴起，像藤蔓一样缠住他脚踝，越收越紧。
他踉跄一下，单膝跪地，伸手去扯，那组织却纹丝不动，反而往里缩，把他整个人往墙边拖。
我冲上去拽他胳膊，另一只手去掰那根束体，触感像湿透的皮绳，温热，有弹性，底下还能摸到脉动。
“别硬扯！”
他咬牙说，“它在传导电信号！”
我松手，喘着气看他。
他额头冒汗，嘴唇发白，可眼神还清醒。
他低头盯着那根束体，忽然愣住。
墙面开始动。
几根细丝从裂缝边缘延伸出来，贴着地面爬行，在积灰上缓缓划动。
一笔，一横，一撇，一捺——四个字，歪斜却清晰：救我出去。
我浑身发冷。
陈砚盯着那四个字，像被钉住。
他慢慢弯下腰，手指悬在字迹上方，不敢碰。
那笔画的走势太熟了。
第三笔那一顿，是他姐姐批档案时的习惯；末尾那一钩，是她写病历常用的小花体。
一字不错，一笔不差。
“这不是模仿。”
他声音哑了，“这是她的字。”
我没有接话。
我知道他在想什么。
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