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梳子从我指间滑落，砸在梳妆台面上，发出一声闷响。
镜子里那只手还举着，掌心托着那枚珍珠发卡，像捧着什么祭品。
我的手臂却纹丝不动——那是我的手，可又不是我在动。
陈砚一把将我拽离镜子，力道大得差点把我拉倒。
他抓起相机包甩上肩，另一只手攥住我的手腕往外拖。
我没挣扎。
走廊灯忽明忽暗，照得墙皮像在呼吸，一层层鼓起来又塌下去。
我们冲进电梯，门合拢的瞬间，我回头看了眼704室的门牌——数字“4”
正往下滴水，不是水，是淡粉色的黏液，顺着金属边沿爬出细丝，往门缝里缩。
车停在楼下巷口。
我们一路没说话，风从半开的车窗灌进来，吹得我耳后那块淤青一阵阵发麻。
回到公寓楼下时，天还没亮透，楼道口的感应灯坏了，整栋楼黑着，只有七楼某扇窗透出微光，形状不像灯，倒像是从墙里渗出来的。
钥匙插进锁孔时转不动。
我用力一拧，门自己开了条缝，一股热风扑面而来，带着铁锈和发酵乳味的混合气息，浓得能糊住喉咙。
陈砚抬手拦住我，先探身进去。
我跟着踏进客厅，脚底踩到的东西软而湿，低头看，地毯已经不见了，取而代之是一层粉红色的肉膜，铺满地面，还在缓慢起伏，像有东西在下面爬行。
墙面更糟。
灰泥大片剥落，露出底下蠕动的组织，颜色像刚剖开的肌肉，表面布满蛛网般的血管纹路，微微搏动。
我后退一步，背撞上玄关柜，柜子晃了晃，上面摆着的相框裂了条缝——是我去年在青海拍的照片，雪山下的经幡，现在玻璃缝里渗出透明液体，顺着照片边缘往下流，在“经幡”
两个字上积成一小滩。
陈砚戴上手套，伸手碰了下东墙。
指尖刚触到那层组织，墙面猛地一缩，像被烫到似的，随即又缓缓舒展，黏液顺着他的手指往下淌，在地板上汇成一条细线，朝电视柜方向爬去。
“不是死物。”
他低声说，“它有反应。”
我没吭声，蹲下来打开相机包。
老式胶片机冰凉的机身让我手指稳了点。
我架好三脚架，对准东墙，调焦距，按快门。
咔嚓声在屋里格外响，每响一次，墙上的搏动就加快一分。
我连拍三张，换下胶卷收好，转身去了卫生间。
浴缸早就不能用，下水口堵死了，积水漫到脚踝高，水面浮着一层油膜，反着绿光。
我把显影药水倒进搪瓷盆，剪开胶卷一头塞进去，搅动。
药水变浑，底片慢慢浮现影像。
我拎起来对着灯看——墙上那些神经组织还在，但除此之外，密密麻麻叠着几十个手掌印，大小不一，最小的不过婴儿巴掌大，最大的接近成人，全都五指张开，像是拼命拍打墙面留下的痕迹。
我盯着看了足足十秒，才想起b2密室那张产床。
木板上深陷的抓痕，位置、角度、指甲刮擦的方向，跟这些手印一模一样。
当时我以为是某个孩子临死前挣扎留下的，现在我知道了——不是一个人，是七个。
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