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我往后退了三步，站到相机三脚架旁。
镜头对准挖掘点，但我没开机。
我不想拍下打开的一瞬。
陈砚用打火机加热小刀刀背，慢慢撬开蜡层。
蜡壳碎裂，掉进土里。
他掀开盒盖。
里面只有两样东西：一张照片，一本巴掌大的日记本。
他先拿起照片。
泛黄相纸边缘磨损，像是被人反复摩挲。
画面里是个小女孩，约莫七岁，穿着白色病号服，头发稀疏枯黄，靠在一个女人肩上。
女人穿酒红丝绒裙，发间别着珍珠发卡，笑容温婉，一只手轻轻搭在女孩头上。
是林晚。
而那个女孩——是我。
我走近一步，呼吸变沉。
照片背面写着一行字：“199837，第七次融合日”
。
“这天是你生日。”
陈砚说。
“我妈那天死了。”
我接话，“医院记录写她产后大出血，凌晨三点十七分宣告死亡。”
陈砚没反驳。
他指着照片背景——客厅落地窗的玻璃倒影里，站着另一个女人。
同样穿酒红裙，同样戴珍珠发卡，位置略偏，像是刚进门。
她没看镜头，目光落在拍照人身上。
“两个林晚？”
他低声问。
我伸手接过照片，指尖刚碰上相纸，左耳银环又是一热。
这次更明显，像有细针在耳骨里搅动。
我猛地缩手，照片差点掉落。
“你感觉到了？”
陈砚抓住我手腕，手背贴上银环。
“不是环境热。”
他说，“是它自己发热。”
我没答。
眼睛仍盯着照片。
那个倒影里的女人……她的站姿，和我在镜中看到的某些瞬间一模一样——微微前倾，手指交叠，像是在等谁叫她“妈妈”
。
陈砚翻开日记本。
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