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电梯重启时发出一声钝响，像是从死里拖回来的喘息。
灯光一格一格亮起，金属门滑开，冷风灌进来，带着b2密室残留的铁锈味。
我站在前头，没回头，听见陈砚捡起工具箱的声音，很轻，但手在抖。
我们没说话，一路走回地面。
夜风吹过公寓后院，枯藤在墙角晃动，像有人刚从那里离开。
“老园丁种玫瑰的位置变了三次。”
陈砚突然开口，声音压得很低，“最后一次记录是二十年前，东侧第三株，离那面玻璃窗最近。”
我停下脚步。
相机还攥在手里，屏幕黑着，可我知道刚才拍下的画面——七张竖立的产床、钉在背后的干尸、穿酒红裙的女人闭着眼安睡——它们不会消失。
我只是暂时不想看。
“你说他埋东西的时候，哼的是《月光光》？”
陈砚问。
我点头。
“粤语的。”
“我姐姐以前也唱这个。”
他顿了顿，没再往下说。
我们走到花坛边。
泥土松软，新翻过的痕迹尚未被夜露压平。
我蹲下身，指尖触到一块硬物边缘，锈蚀的金属棱角划过指腹。
陈砚递来一把小铲，是从工具箱里拿的，不是园艺用具，更像档案修复时用来剥离纸层的窄刃刀。
他按着图纸比对方位，嘴里念着年份和坐标。
我没听清，只盯着那块土。
太阳穴突跳了一下，左耳最靠近耳垂的银环忽然发烫，像有根针扎进皮肤。
“等等。”
我说。
陈砚停手。
我摸了摸耳环，温度还在，不烫手，但能感觉得到，像是电流穿过金属丝。
我低头看相机，取景框空着，映出我自己：黑发贴着脸颊，眼底青影浓重，嘴角微扬了一下——可我没笑。
“你没事？”
陈砚问。
我摇头，把相机别回腰间。
“挖吧。”
他继续铲土。
动作很稳，一层层剥开表层浮泥。
铁盒露出大半，长方形，军绿色，边角卷曲，表面覆满褐斑。
蜡封在顶部结成一圈暗黄硬壳，裂了几道缝。
“没有编号。”
他说，“也不是制式容器。”
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