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你是最后一个走的。
你很孤单。”
我的手开始抖。
不是那种很明显的抖，是小幅度的、内里的，像地震仪上的那条线，平常都是平的，突然就有了波纹。
“我是坐你左边的。”
她说，“我比你大两岁。
你不记得我了。”
不是陈述。
是确认。
我记得了。
不是想起的，是被什么东西击中之后，碎片重新拼起来的。
那个书法班的最后一天，有人送了我一支笔。
说“你写得好”
，说“别丢了”
。
笔夹上有道划痕。
我不知道那个人的名字，因为那时候我只记得座位，不记得人。
左边。
靠窗的位置。
比我高半个头。
话很少。
我走的时候她在收拾东西，我说了再见，她嗯了一声。
我再也没回去过。
我说不出话来。
不是感动，只是时间在我脑子里折叠了，十年前和今天被压在一起，我同时看到了一个小女孩坐在活动中心靠窗的位置上练字，和一个少女在麦当劳对面隔着玻璃看我。
她们是同一个人。
“你这些年都在看我？”
我的声音有点哑。
“没看，在找。”
她把碎发别到耳后，“找到之后再看。”
“看到了什么？”
“看到你不高兴。”
她说，语气还是那么淡，“看到了你休学，看到你回来，看到你的物理成绩很好，看到你的笔迹变得更紧了，看到你的小指点纸面的力度变重了。
看到你笑的时候眼睛不弯。”
我攥紧了手里的笔。
“你为什么没来找我？”
“我找了。
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