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他在井边站了一会儿，看着阳光落在水面上，看着云在水面上移动，看着光柱里的尘埃像金色的萤火虫一样飞舞。
然后他转过身，离开了井边。
他走过老槐树的时候，伸手摸了摸它的树干。
树皮是粗糙的，温暖的，有一条一条的纵裂纹。
他没有停留，继续往前走。
他穿过院子，走到院门口，拉上了门。
铁环碰撞门板，发出沉闷的一声响。
他走回村口，坐进车里，发动引擎。
他挂上倒挡，倒出车位，掉头，驶上了回城的路。
阳光从挡风玻璃照进来，照在他的手上。
他握着方向盘，手指轻轻地、有节奏地敲着。
他把收音机打开，里面在放一首老歌，他跟着哼了几句。
他没有跑调。
车窗外的田野在阳光下显得格外辽阔，麦苗绿得发亮，油菜花已经谢了，但绿色的荚果挂满了枝头。
远处的村庄升起了炊烟，笔直的，细细的，在无风的天空里慢慢地升上去，散开，消失。
他开了将近一个小时，到了出租屋楼下。
停好车，拔掉钥匙，下了车。
他抬头看了一眼天空，天很蓝，云很白，几只鸟在天上飞，飞得很高，很快，像几颗被弹弓射出去的石子。
他上了楼，进了屋，换了鞋，走到窗边。
绿萝的叶片被雨水洗过，在午后的阳光下显得更加油亮。
那个小盒子还在那里，盖着。
他没有打开它。
他洗了手，倒了杯水，坐到沙发上。
茶几上放着那本关于中国园林的书。
他已经看完了，但没有放回书架。
他喜欢把它放在茶几上，随时可以拿起来翻一翻。
他翻了翻，翻到了留园那章，看到了那座“闻木樨香”
亭。
亭子在照片里，安静地站在树丛中，红柱子，灰瓦顶，匾上写着三个字。
他看了很久，然后合上书，放回了书架上。
他站起来，走到窗前。
城市的夜景在眼前展开，万家灯火。
梅雨季过去了，城市没有被冲走，没有被淹没，没有发生任何灾难。
只是一场雨，下了很久，然后停了。
天晴了，城市还在，生活还在，他也还在。
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