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阳光穿过五片白色花瓣，在它竖瞳里折射出一圈极淡的青绿色光晕——和闭眼指尖那一小块花萼的颜色一模一样，和黑水潭底兰花草发芽时的光一模一样。
它转过身，对着枯树下闭眼的方向说：“开——了。”
两个字之间还是顿了一下，但和一个月前在断崖上说出第一个“回”
字时已经完全不同——不是艰难，是郑重。
一件事太重要，舍不得一口气说完。
闭眼的坐在枯树下，背靠着树干，脸朝着骨树的方向。
他没有眼睛，但他有脸。
他的脸在正午阳光下被花瓣的影子轻轻扫过，每一片花瓣飘落时带起的微风都在他脸上投下一闪而过的凉意。
他把木哨从嘴边拿下来——他刚才在吹一首自己即兴编的调子，调子极简单，只有三个音，来来回回地重复，像一棵树在风里反复唱着同一句歌词。
他听到独眼说“开了”
，把木哨放在膝盖上，伸出手。
独眼走过去，握住他的手，把他从枯树下牵起来，牵到骨树前。
然后把他那只被淤泥和草汁浸得粗糙的右手，轻轻按在最粗那根枝干上。
闭眼的指尖触到树皮上的纹路，触到纹路里渗出来的极细微的树液，触到树液里溶解的兰花香气。
他把手从枝干上移开，顺着枝干往下摸，摸到一朵开在最低处的花。
五片花瓣在他指尖下一片一片地展开，每一片都带着晨露的微凉。
他把整朵花轻轻拢在掌心里，没有摘——只是拢着，像拢着一只刚孵出来的雏鸟。
“五瓣。
白色。
花萼淡绿。
和我三十年前在黑水潭边摸到的那朵，一模一样。”
他把手从花上移开，花瓣在他指尖离开时轻轻弹了一下，弹回原位，完好无损。
“那朵是顾兰种的。
这朵是树自己开的。
中间隔了三十年。
三十年，花还在开。”
他转过身，面朝灶台的方向。
曦正蹲在灶台边往灶膛里添柴，火光照在她脸上，把她的侧脸镀成暖橙色。
她听到闭眼的话，把火钳放下，站起来，走到骨树前，伸手摸了摸那朵被闭眼拢过的花。
然后她做了一件所有人都没想到的事——她把那朵花摘了下来。
不是连枝折，是用指甲在花梗和枝条连接处轻轻一掐，和她在灶台边掐掉野菜老根的动作一模一样，干脆利落，不伤枝条。
她把摘下来的花插在自己围裙胸口的口袋里，花瓣露在外面，花萼贴着口袋边缘，白和淡绿在灰蓝色围裙上像一小片从天上落下来的云。
然后她转身回灶台边，继续添柴。
没有解释，不需要解释——她是灰烬林地第一个在骨树上摘花的人，因为她要给所有人蒸一锅花馒头。
花馒头。
不是把花揉进面里——花太嫩，揉进面里会被面筋扯碎。
是把花放在馒头生坯顶上，入笼蒸，热气上升时花瓣的香气渗进馒头表皮，馒头熟了，花还在馒头顶上，完整、透明、像一块被蒸汽凝成的玉。
这是她母亲教她的。
她母亲说，春天第一茬花开的时候，蒸一锅花馒头，吃的人一整年都能闻到花香。
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