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改良纸，麻纸，黄麻纸，白麻纸。
在空中翻飞，像一群被惊起的白鸽。
门外传来一声短促的暴喝。
不是喊声。
喊声是从喉咙里出来的，这声是从胸腔里压出来的——像一头野兽在扑击前的那一瞬，把肺里的空气全部挤压出去，带着气流和唾液一起喷出。
赵云骧。
他从门外扑进来。
没有刀——他的刀还在第一个刺客的肩膀上。
他空手迎向第二个刺客。
第二个刺客的刀已经举起来了，弯刀在月光里划出一道弧线，朝赵云骧的脖颈斜劈下来。
赵云骧左手挡开刺客持刀的手腕——不是抓住，是挡，前臂外侧磕在刺客的腕骨上，骨头与骨头碰撞，发出极脆的一声。
刺客的刀偏了，刀锋擦过赵云骧的左小臂，划开一道口子。
血涌出来，在月光下是黑色的。
赵云骧没有停，右肘同时击出，击中刺客的咽喉。
一击。
不是连续击打，是一击。
全身的重量、扑进来的惯性、腰腹的旋转力，全部灌注在肘尖那一点上。
刺客的喉咙发出骨头碎裂的声音——不是咔嚓，是更闷的、更沉的声音，像一脚踩碎了一个被水泡软的木盒。
整个人向后飞去，撞在门框上。
门框是榆木的，被他的后脑勺磕出一声闷响，夯土墙上的细土簌簌落下。
他的身体软软地滑下去，像一袋被倒空了的粮食。
第三个刺客转身要跑。
赵云骧从第一个刺客肩上拔出环首刀。
拔刀的动作没有任何犹豫——右手握住刀柄，旋转着往外抽，刀刃在骨缝里卡了一瞬，然后脱出。
带起一蓬血，溅在墙上、纸上、沈墨的脸上。
血是温热的，落在沈墨的颧骨上，沿着脸颊往下流。
他没有擦。
他还在举着那把短匕，刀尖朝上，刀身贴着胸口。
赵云骧跨出一步。
从门内到门外，一步。
右腿跨过门槛，左腿跟上，身体重心下沉。
环首刀在他手里转了一圈——不是花式，是调整握持的角度，从正手握转为反手。
刀背砸在第三个刺客的后颈上。
不是刀刃。
是刀背。
沈墨听见了那声闷响——比肘击咽喉更闷，像一块石头砸进淤泥里。
刺客扑倒在地，脸朝下，整个人拍在巷子的青石板路面上，四肢张开，一动不动。
扬起一小片尘土，在月光里缓缓落下。
从赵云骧飞刀入室到三人倒地，前后不过五息。
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