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第二个人在门框处，侧着身，一只手还搭在门轴上。
第三个人还在门外，月光只照出他的半个肩膀和一只手——那只手也握着刀。
第一个人看见了坐在床上的沈墨。
月光照在沈墨脸上，照出他单薄的、灰白的单衣，照出他踩在夯土地上的赤脚，照出他握刀的右手。
刺客停了一瞬。
大概是没想到目标醒着，更没想到目标手里有刀。
然后他举起了刀。
那一刻，沈墨脑子里闪过的东西不是恐惧。
不是“我要死了”
，不是“我还没活够”
，不是任何与死亡相关的念头。
他脑子里闪过的是一个非常具体的、近乎荒谬的念头——赵云骧的短匕，他还没学会怎么用。
赵云骧送他这把刀的时候，他问“我不会用”
，赵云骧说“不需要会用”
。
他信了。
现在刀落下来了，他发现自己确实不会用。
刀柄握在手里，麻绳硌着掌心，但他不知道接下来该怎么办。
格挡？怎么挡？用刀刃去接对方的刀刃？还是用刀身？角度呢？力道呢？这些赵云骧都没教过。
赵云骧只教过他举刀——环首刀，双手握，举到胸前，举到举不动为止。
那是练肩背力量的，不是练格斗的。
刺客的刀落下来。
沈墨没有闭眼。
他握紧短匕，把它举到了胸前——不是格挡，他甚至不知道应该怎么格挡。
他只是把刀握在胸前，刀尖朝上，刀身贴着胸口，像一个溺水的人抓住唯一能抓住的东西。
短匕的刀身窄，刺客的弯刀宽。
刀锋落下时，月光在两把刀的交汇处碎成了一片银白色的光雾。
然后，另一道刀光从门外飞进来。
不是“砍”
进来。
是“飞”
进来。
环首刀脱手飞掷，旋转着切入第一个刺客的右肩。
刀身入肉的声音沉闷而清晰——不是金属碰撞的脆响，是重物砸进湿泥地的那种闷响，但更沉，因为泥地里没有骨头。
刺客的弯刀在离沈墨头顶不到一尺的地方停住了。
不是他自己停的，是他的肩膀被环首刀的力量带得整个人往侧面趔趄。
弯刀脱手，在空中翻了一圈，刀尖朝下扎进夯土地面，刀柄嗡嗡颤动。
他撞在搁架上。
搁架是竹子的，被他身体的重量压塌了，纸张雪片般飞落。
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