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“腊月廿三，晴，风大，寒。
桃树梢头似有微小突起，恐是花芽。
陆伯今日念了三遍数九歌。”
“腊月廿四，阴，微雪。
檐下冰棱长三寸。
云岫姑娘送来一碗姜汤。”
……他记着那天的天气，记着桃树的细微变化，记着谁说了什么话，做了什么事，甚至记着灶台上那只老猫打了几个哈欠。
“你记这些有什么用？”
云岫不知何时站在了门口，她刚从河边洗衣回来，手里还提着半桶水，说话间带着些许水汽。
她披着一件旧棉袄，头发用一根木簪绾着，脸上带着被冻出的红晕，语气里带着点打趣。
“有用。”
蜚合上本子，宝贝似的放进怀里贴身的地方，又用手在外面轻轻拍了拍，像是怕它飞了似的。
“明年这时候翻出来看，就知道去年这时候冷不冷，风大不大，桃树什么时候开始鼓花苞，”
他顿了顿，眼神望向远方，像是能穿透这沉沉的冬日，看到明年的春暖花开，“就知道……我们是怎么一天天过来的。”
陆昭端着碗，小口小口地喝着米茶，热气氤氲了他的眼睛。
他没说话，但嘴角那稀疏的牙齿，似乎又清晰了几分。
云岫也没再追问，只是默默地把水桶拎进了厨房。
院子里，只剩下风吹过老槐树的呜咽声，和陆昭偶尔发出的满足的喟叹。
日子，就在这数九寒天里，在蜚的小本子里，在陆昭的歌谣里，在云岫的姜汤里，一天天地，往前挪着。
风吹过，枝丫上的冰凌叮当作响，像是在回应他。
四九那天，下了一场小雪。
雪不大，薄薄的一层，刚够把地面盖住。
蜚在院子里踩了一串脚印，又回头看着那些脚印，笑了。
他想起小时候，在雪地里踩脚印，踩出一个歪歪扭扭的星星。
现在他长大了，脚印也大了，但他还是喜欢踩。
云岫从屋里出来，看到他在雪地里踩来踩去，忍不住笑了：“你多大了？还踩脚印？”
蜚理直气壮地说：“多大都踩。
等我八十了还踩。”
云岫也走进雪地里，和他一起踩。
两人踩了半天，把整个院子都踩遍了，才气喘吁吁地停下来。
雪地上全是脚印，大的，小的，深的，浅的，横的，竖的，歪的，正的，像一幅乱七八糟的画。
“累不累？”
云岫问。
蜚摇摇头：“不累。
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