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找不著。”
他站起来，拍拍汤姆的肩膀。
“慢慢干。
別急。
急了容易伤著。”
汤姆点点头。
他把剩下的麵包塞进口袋，站起来，继续搬。
下午，太阳偏西了。
汤姆已经数不清自己搬了多少个箱子。
手在抖，腿在抖，全身都在抖。
腰直不起来了，背像压著一座山。
但他还在搬。
他想起母亲缝补衣服时那双粗糙的手，想起父亲坐在沙发上抽菸的背影。
他想起家，那个冷颼颼的家。
汤姆想回去，想躺在那个硬邦邦的床上，闭上眼睛，什么都不想。
傍晚，太阳落在河面上，把河水染成金红色。
工人们开始收工了。
汤姆站在箱子旁边，腿已经不听使唤了，手也抬不起来了。
管事的胖子走过来，手里拿著一叠钞票。
“领钱了。
排好队，一个一个来。”
工人们排成一排。
汤姆排在最后面，腿在抖，心也在抖。
一个，两个，三个……轮到他了。
胖子看著他，数了数他搬的箱子。
“二十三个。
两块三。”
他把钱递给汤姆。
汤姆接过钱，手在发抖。
两张一块的，一张两毛的，一张一毛的。
他把钱攥在手心，攥得紧紧的。
“明天还来吗？”
胖子问。
汤姆抬起头。
“来。
我一定来。”
胖子看了他一眼，没说话。
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