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路不平，坑坑洼洼，走了几步，脚下一绊，差点摔倒。
他稳住身子，继续走。
码头的另一边，堆著同样的箱子。
他走过去，把箱子放下，手在发抖，腰像断了一样。
汤姆转过身，走回船边。
第二个箱子。
更沉了。
他抱住，往上提，腿软了，箱子差点掉地上。
他咬著牙，憋著气，一步一步地挪。
第三个，第四个，第五个。
汤姆也不知道自己搬了多少个，只知道太阳从地平线升起来了，又爬到头顶了。
手磨破了，血把箱子染红了。
他没有手套，也没有人给他手套。
他只是在搬，一个接一个。
中午，工人们聚在一起吃饭。
汤姆坐在一个箱子上，从口袋里掏出昨晚剩下的半块黑麵包，掰了一小块，放进嘴里。
麵包硬得像石头，嚼起来费劲。
他慢慢地嚼，慢慢地咽。
旁边一个工人递给他一个水壶。
“喝点。
看你一天没喝水了。”
汤姆接过水壶，喝了一口。
“谢谢。”
工人问：“第一次来？”
汤姆点点头。
“嗯。”
工人看著他。
“你太小了。
这活，不是你乾的。”
汤姆低下头。
“家里要吃饭。”
工人沉默了一会儿。
“你爸呢？”
“失业了。”
那工人嘆了口气。
“都一样。
我家五个孩子，大儿子跟你差不多大，也在找活。
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