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路断了。
那颗一直悬在头顶、逼著他不断榨乾自己的达摩克利斯之剑，终於落了下来，把他砸得粉碎。
托马斯没有去拉他。
老头转过身，从办公桌的雪茄盒里重新抽出一根粗大的雪茄，用剪刀剪开一头，叼在嘴里。
他点燃火柴。
火光在昏暗的办公室里跳动了一下，照亮了老头脸上那些刀刻般的皱纹。
“呼......”
一口浓重的烟雾喷吐出来，在半空中散开。
托马斯拿著雪茄，走到办公室落地窗前。
他伸手捏住百叶窗的拉绳，用力往下一拽。
“哗啦。”
塑料叶片翻转，外面的景象毫无遮掩地撞进了视线里。
天已经完全黑了。
特训营的主球场上空，几盏巨大的高压探照灯勉强穿透了厚重的水幕。
外面正在下暴雨。
狂风卷著豆大的雨点，像一排排密集的机枪子弹，疯狂地扫射著球场上的红土和草皮。
水花在灯光下炸开一层白蒙蒙的雾气。
托马斯看著外面那片泥泞的战场，听著身后沙发上传来那渐渐平息的抽泣声。
老头吐出一口青烟，声音不大，但穿透力极强。
“哭够了就站起来。”
佐藤焰的肩膀停顿了一下。
他没有放下捂著脸的手。
托马斯夹著雪茄的手指在窗玻璃上敲了两下，发出清脆的噠噠声。
“別以为躲在这里掉两滴眼泪，大联盟就会对你网开一面。
没了那颗该死的滑球，你在这片球场上连个屁都不是。”
老头转过头，看著那个佝僂的背影。
“不过。”
托马斯的语气稍微缓和了一点。
“你那个死脑筋的外公，这辈子真正的遗憾，从来都不是那颗狗屁不通的滑球。”
佐藤焰的手指动了动。
他慢慢放下双手。
眼眶红得嚇人，眼球上布满了蛛网般的血丝。
脸上还掛著未乾的水痕。
他抬起头，透过模糊的视线，看著站在窗前的托马斯。
“你什么意思？”
声音沙哑得像砂纸在磨蹭。
托马斯没有回答。
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