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“他撕掉那一页，是为了保护你。”
“而你这个自作聪明的蠢货，却把它当成了通向大联盟的捷径。
甚至不惜搭上自己这辈子唯一能投球的手臂。”
空气在这一刻彻底凝固。
佐藤焰呆呆地坐在那里。
外公在病床上枯瘦的手。
出租屋里昏暗的灯光。
残缺笔记上那些被反覆摩挲到模糊的字跡。
还有昨晚加西亚將那颗半成品滑球轰出场外时刺耳的金属撞击声。
所有的画面在脑子里搅成一团浑浊的泥浆，最后轰然炸开。
他缓缓抬起右手，视线落在那条缠著固定绷带的左臂上。
绷带的边缘，隱隱透出一丝不正常的红晕。
那是昨晚强行发力后皮下毛细血管破裂渗出的血丝。
就是为了这条根本走不通的死路。
他放弃了和御幸一也建立投捕默契的机会。
放弃了去开发那些稳定可靠的常规变化球。
把自己逼成了一个除了空有球速之外，控球烂得像狗屎一样的偏执狂。
荒唐。
太荒唐了。
佐藤焰的胸腔开始不受控制地剧烈起伏。
一股酸涩的气流顺著气管直衝鼻腔，撞得他眼眶生疼。
他猛地抬起双手，死死捂住自己的脸。
手指用力扣住颧骨，指甲几乎要嵌进肉里。
“呜......”
一声极其压抑的悲鸣从指缝间溢了出来。
肩膀开始小幅度地颤抖。
很快，这种颤抖蔓延到了全身。
他就像一个被抽掉了脊梁骨的木偶，整个人佝僂在沙发里。
眼泪再也绷不住了。
滚烫的液体顺著掌心的纹理滑落，一滴接著一滴，砸在腿上那张泛黄的复印件上。
晕开了纸面上复印机留下的黑色碳粉。
在这个只认实力、只认数据的残酷营地里，流泪是懦夫的专利。
但佐藤焰此刻已经管不了那么多了。
他哭得没有发出任何嚎啕的声音，只有那种极度压抑的抽气声，和喉结因为哽咽而发出的生涩摩擦音。
这眼泪里混杂著太多东西。
有对过去几年盲目执念的悔恨，有对彻底失去这张底牌的恐慌，也有从那个名为“继承外公遗憾”
的精神枷锁中解脱出来的释然。
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