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这时，继父苏醒过来了，他神情严肃地皱起眉头，看了看天花板，仿佛在回首往事，然后把一只瘦骨伶仃的手伸给了我。
“是您吗？谢谢。
瞧，这事儿……我觉得简直是莫名其妙……感到自己……”
他感到非常疲惫，便闭上了眼睛。
我抚摸着他那冰冷、细长的手指头，指甲的颜色已经完全发青了。
那姑娘小声恳求说：
“叶夫根尼·瓦西里耶维奇，您就答应了吧，求求您了！”
“过来，你们互相认识一下，”
他说着，用眼睛瞥了瞥她，“一个很好的人……”
然后他已经不再说话了，而嘴巴却越张越大，突然，他像乌鸦一样，声音嘶哑地大叫一声，身子在**乱动起来，被子也蹬开了，两只空手在身边摸索着什么。
那姑娘跟着也大叫一声，一头扎在皱巴巴的枕头上。
继父很快就死了，死后的样子立刻变得好看一些。
我挽着那姑娘的手，走出了医院。
她像个病人似的，走起来一摇三晃，边走边哭。
她手里攥着一块手绢，轮换着用它擦拭两只眼睛，她手中的手绢越攥越紧，她看着它，好像在看一件她仅有的最宝贵的东西。
忽然，她停了下来，紧紧靠着我，用责备的口吻说：
“连冬天都没熬过……啊，上帝呀，上帝，这算怎么回事儿呀？”
然后，她把被眼泪弄湿的那只手伸给了我。
“再见。
他曾经非常夸奖您。
明天安葬。”
“要送您回家吗？”
她向周围打量一下。
“何必呢？现在是白天，又不是夜晚。”
我站在胡同的拐弯处，望着她的背影，她从容不迫地向前走着，跟一个没什么急事要办的人一样。
时值八月，树叶已经开始脱落了。
我没有时间到墓地为继父送行，而且，我再也没有看到过那位姑娘……
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