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他不需要知道。
他只需要林深帮他分好，他只需要结果。
那天晚上，林深在帅帐里坐了一整夜。
他把那堆竹简全部分完了，重要的二十三卷，不重要的四十一卷。
他把重要的那些按照内容分类——军报放一起，粮册放一起，布防图放一起。
他甚至在每一卷竹简的背面用炭笔写了简短的摘要，让人一眼就能看出这卷竹简讲的是什么。
他做完这些的时候，天已经快亮了。
帐篷外面，有人在换岗，口令声和脚步声在晨风中隐隐约约地传过来。
铜灯里的灯油快烧干了，灯焰跳了几下，灭了。
帐篷里暗了下来，只剩下从门帘缝隙里透进来的微弱的光。
林深靠在案几上，闭上了眼睛。
他太累了，他的脑子像一台过载了太久的机器，终于烧坏了，所有的指示灯都灭了，他听到项羽站起来的声音，甲胄的金属碰撞声，脚步声，越来越近，在他身边停了一下。
然后一件沉重的、带着体温和血腥味的披风落在了他的肩膀上。
他没有睁眼。
他不知道该怎么面对那一刻。
他什么都没做，只是闭着眼睛，让那件披风的温度一点一点地渗进他的身体里。
项羽走出了帐篷。
脚步声渐渐远了，越来越轻，越来越远，最后消失在了晨风中。
林深睁开眼睛，低下头，看着那件披在身上的披风。
红色的，染过血——不是染的，是真的血，暗红色的、干涸了的、像锈迹一样的血渍，在披风的下摆和袖口处，一块一块的，像一幅抽象的画。
他把披风裹紧了一些，把脸埋进披风的领口里。
领口上有项羽的味道——汗味、血腥味、皮革味、还有一种说不出来的、像铁锈和火炭混合在一起的味道。
那个味道不是书本上的，不是影视剧里的，不是任何人的描述能够传达的。
那是项羽本人的味道。
一个活了两千多年、死了两千多年、但在这一刻活着的人的味道。
林深闭上眼睛，在那件染血的披风下面，在项羽坐过的案几旁边，在那些他分好的、堆得整整齐齐的竹简中间，在晨风穿过门帘的“呼呼”
声中，睡着了。
他做了一个梦。
梦里他回到了那个山谷。
虞姬还在，火堆还在，粥还在。
月光很好，星星很多。
虞姬坐在他旁边，手里端着一碗粥，歪着头看着他，嘴角带着那个淡淡的、温柔的、像月光一样的笑容。
“林深，”
她说，“你还活着。”
“嗯。”
他说。
“那就好。”
他醒了。
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