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帐篷外面，太阳已经升起来了，金黄色的光从门帘的缝隙里涌进来，在地上画出一道明亮的、温暖的光带。
那件红色的披风还盖在他身上，领口上还有项羽的味道。
他坐起来，把披风叠好，放在案几上，站起来，拍了拍衣裳上的灰，走出了帅帐。
他低下头，看了看自己的手。
手上的血已经洗掉了——不知道什么时候洗的，也许是在梦里洗的。
但那种感觉还在。
那种把长矛捅进一个人的身体里的感觉，那种金属刺破皮肉、穿过骨头、撞到内脏的感觉，那种从矛杆上传回来的、像触电一样的、让人浑身发麻的震动。
那种感觉，会跟他一辈子。
他抬起头，看着东边的方向。
太阳刚从地平线上升起来，把整个天空染成了一片金红色的、像火焰一样的颜色。
云在燃烧，山在燃烧，整个世界在燃烧。
他不知道自己的未来在哪里，不知道项羽会怎么对他，不知道虞姬还会不会来找他，不知道历史会不会因为他昨晚的那一矛而改变。
他什么都不知道。
他转过身，走回了帅帐。
那堆竹简还在，分好的，整整齐齐的。
那件披风还在，叠好的，放在案几上。
他拿起那件披风，抖开，重新披在肩上。
红色的，染过血的，带着项羽味道的。
他系好领口的带子，坐下来，拿起毛笔，蘸了墨，在空白的竹简上写下了他在这个时代写过的、最有分量的一句话。
“襄城已破。
秦军守将阵亡。
缴获粮草无数。”
他放下笔，把竹简卷起来，用麻绳扎好，放在“待发”
的那一堆里。
然后他靠在案几上，闭上了眼睛。
晨风从门帘的缝隙里钻进来，吹在他的脸上，凉丝丝的。
他把披风裹得更紧了一些，把脸埋进领口里。
项羽的味道还在。
汗味、血腥味、皮革味、铁锈和火炭的味道。
那味道在说——你在这里。
你活着。
你不是一个数字
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