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这个指令的机器人，不会转弯，不会停下，不会思考。
他走了整整一天。
天黑了，他没有停。
月亮升起来了，惨白的、缺了一角的月亮，挂在东边的天空上。
官道上的人越来越少了，有些人找到了可以投奔的亲戚，有些人找到了可以藏身的村庄，有些人实在走不动了，就坐在路边，等着不知道什么到来。
林深还在走。
他的膝盖已经不流血了，但伤口结了痂，每走一步痂就裂开一点，渗出血来，把他的裤腿染成了暗红色。
他的脚底磨出了新的水泡，水泡破了，皮磨掉了，每踩一步都像踩在烧红的铁板上。
他没有停下来。
第二天清晨，他走到了一条河边。
河不大，大约二十来步宽，水流平缓，河水清澈见底，能看到河底的鹅卵石和游来游去的小鱼。
河边长满了芦苇，芦苇花在晨风中轻轻晃动，像一片白色的、柔软的云。
他蹲下来，用手捧了一把河水，洗了洗脸。
水是凉的，凉得他打了个哆嗦。
他又捧了一把，喝了一口，水的味道是甜的，带着一点泥土的腥味。
他喝了好几口，直到胃里装满了凉水，打了个嗝。
他站起来，看着河对岸。
对岸是一片树林，树林后面是连绵的丘陵，不知道通往哪里。
他不知道该不该过河，不知道过了河之后往哪里走。
他站在河边，看着自己的倒影在水面上晃动——一个蓬头垢面、衣衫褴褛、眼神空洞的人，像一个刚从坟墓里爬出来的鬼。
他蹲下来，又捧了一把水，洗了洗脸上的灰。
水面平静下来之后，他又看到了自己的倒影。
这一次，他在那双空洞的眼睛里看到了一个东西——一个小小的、微弱的、像针尖一样的光点。
他不知道那是什么，但他知道，只要那个光点还在，他就不会死在这里。
他脱下鞋子，卷起裤腿，走进了河里。
河水冰冷刺骨，没过了他的脚踝，没过了他的小腿，没过了他的膝盖，没过了他的大腿。
他一步一步地往前走，水越来越深，越来越冷，冷得像无数把细小的刀子在割他的皮肤。
走到河中间的时候，水没过了他的腰，他双手举着包袱——笔记本在里面，不能湿——一步一步地往前走。
河底的鹅卵石滑溜溜的，他踩上去，脚底一滑，整个人往前倾倒。
他本能地伸出手去撑，包袱掉进了水里，他赶紧捞起来，但笔记本还是湿了一角。
他顾不上那么多了，站稳了，继续往前走。
他上了岸。
全身湿透了，冷风一吹，冷得像裹了一层冰。
他把湿透的衣裳脱下来，拧干，再穿上。
包袱里的笔记本湿了一角，他打开看了看，墨水洇开了，有几行字模糊了，但大部分还能看清。
他把笔记本重新包好，塞进包袱最里面，系紧，背好。
他走进了树林。
秋天的树林里落叶厚厚的，踩上去“沙沙”
地响，软绵绵的，不像石子路那么硌脚。
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