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郡守府门口已经没有人了。
大门敞开着，里面一片狼藉——竹简散了一地，桌椅东倒西歪，墙上的帛画被扯下来扔在地上，上面印着几个脏兮兮的脚印。
林深站在门口，看着空荡荡的、像被洗劫过一样的郡守府，心里涌起一种说不清道不明的感觉。
那不是悲伤，不是恐惧，而是一种更深的、更冷的东西——像一个人回到了家，发现家里已经没有人了。
他转过身，朝东门跑去。
街上的人越来越多，越来越挤。
他被人流推着往前走，像一片被潮水卷起来的树叶，身不由己，随波逐流。
有人从后面撞了他一下，他差点摔倒，扶住了旁边的一根柱子，稳住了身体，继续往前跑。
包袱在背上颠来颠去，笔记本的硬角硌着他的后背，一下一下的，像有人在用拳头打他。
他跑到了东门口。
城门已经被人群堵住了。
几百个人挤在一起，你推我搡，争先恐后地往城门外涌。
有人在骂，有人在哭，有人在喊“让我先走”
，有人在用拳头开路。
林深被挤在人群中间，前后左右都是人，他被挤得双脚几乎离地，像一块被夹在两块面包之间的肉。
然后他听到了一个声音。
那个声音不大，但在嘈杂的人群中，他听得清清楚楚。
那是一声马的嘶鸣，尖锐而悠长，像一把刀划破了嘈杂的布帛。
紧接着是马蹄声，密集的、沉重的，从西边传过来，越来越近，越来越响。
秦军来了。
人群炸了。
所有人都在跑，不管不顾地跑，推搡着、踩踏着、尖叫着往城外涌。
林深被推倒了，他摔在地上，膝盖磕在石板路上，疼得他眼前发黑。
一只手伸过来抓住了他的胳膊，把他从地上拽了起来，他还没来得及看清是谁，就被那股力量拖着往外跑。
他踉踉跄跄地跑着，包袱掉了，他没有捡；铜剑的剑鞘被踩掉了，他也没有捡。
他只知道跑，跑，跑。
跑出城门，跑过护城河，跑上官道，一直往东跑。
他不知道自己跑了多久。
膝盖上的伤口在流血，每跑一步都像被刀割一样。
他的肺像着了火一样烧，喉咙里全是铁锈味。
他的脚步越来越慢，越来越重，像一个上了发条的玩偶，发条转完了，速度越来越慢，越来越慢，最后停下来。
他站在官道上，弯着腰，双手撑着膝盖，大口大口地喘气。
官道上是黑压压的人群，都在往东跑，像一条黑色的、没有尽头的河流，从他身边流过。
他抬起头，看了看四周——他不知道这是哪里，不知道砀郡在他身后多远，不知道秦军有没有追上来，不知道刘季在哪里，不知道萧何在哪里，不知道赵安在哪里，不知道任何一个人在哪里。
他是一个人。
一个人，站在一条陌生的官道上，被成千上万的难民包围着，却觉得自己是这世界上最孤独的人。
他在人群里站了一会儿，然后迈开脚步，跟着人流往东走。
他没有目的地，没有方向，没有计划，什么都没有。
他只是走着，像一个被设定了“往前走”
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