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两只手握在一起，一双粗糙的、布满老茧的手，一双苍白的、扎着留置针的手。
他们握着，没有松开。
窗外的阳光从窗户照进来，落在他们手上，把那两双手照得发亮。
一双是劳动了一辈子的手，一双是被疾病消耗殆尽的手。
两双手，一个母亲，一个儿子。
我没有打扰他们。
我走出病房，轻轻地带上了门。
走廊里很安静，灯管嗡嗡响，护士站在那头，有人在接水，水声哗哗的。
我走到走廊尽头的窗户前，站在那里，看着窗外。
窗外是那栋灰色的楼，灰色的墙，灰色的空调外机。
楼下的花园里没有人，长椅上空荡荡的，落叶被风吹到角落里，堆成一堆。
风很大，吹得窗框呜呜地响，像有人在哭。
我站在窗前，没有哭。
沈岸说过，你要好好的。
好好的，就是不哭。
不是不难过，是不哭。
是把所有的难过都咽下去，咽到肚子里，咽到别人看不到的地方。
好好的，就是在所有人都倒下的时候，你还站着。
站到不能再站为止。
我站了很久，久到腿有点发酸。
我转过身，走回了病房。
推开门的时候，沈岸已经平静下来了，靠在他妈妈的肩膀上，闭着眼睛。
他妈妈的手还握着他的，另一只手在轻轻地拍着他的背，一下，一下，又一下，像在哄一个婴儿入睡。
她看到我进来，冲我点了点头。
那个点头很轻，很慢，像在说——没事了，他在睡，别担心。
我在椅子上坐下来。
沈岸的妈妈看着我，我也看着她。
我们中间隔着一张病床，床上躺着我们共同爱着的人。
她是生他的人，我是爱他的人。
我们因为同一个人坐在这间病房里，看着同一个人，等着同一个结局。
“小屿。”
她轻声叫我。
“阿姨。”
“辛苦你了。”
“不辛苦。”
她看着我，眼睛里有一种说不清道不明的东西。
不是感激，不是心疼，是一种更接近于“认了”
的东西。
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