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她只是想带点什么，带点什么给儿子，不能空手来。
她在床边坐下来，看着沈岸的脸。
她看得很仔细，目光从他的额头移到眉毛，从眉毛移到眼睛，从眼睛移到鼻梁，从鼻梁移到嘴唇。
她的目光像一只手，在轻轻地抚摸着他的脸，一下，一下，又一下。
她的手放在膝盖上，握成拳，攥得很紧，指节泛白。
沈岸动了一下。
他的睫毛颤了颤，慢慢睁开了眼睛。
他的目光浑浊了一会儿，慢慢变清，落在那个女人身上。
他看着她的脸，看了几秒。
他的嘴唇动了动，没有声音。
又动了动，还是没有声音。
他的眼眶红了，红得很慢，像潮水慢慢地漫上来，漫过堤坝，漫过睫毛，漫过那些已经稀疏得快要看不见的睫毛。
“妈。”
他说。
就一个字。
妈。
这一个字里有他二十六年的人生。
有他的童年，他的少年，他的青年。
有他第一次学会走路，第一次背上书包，第一次离开家去远方。
有他生病时她熬的粥，有他难过时她摸他的头，有他每次打电话时她说的那句“多吃点，别太累了”
。
这一个字里有所有的这些。
他妈妈伸出手，握住了他的手。
她的手很粗糙，他的手上扎着留置针。
她握得很轻，很小心，像是怕弄疼他。
她的嘴唇在发抖，下巴在发抖，整个人都在微微地、难以控制地抖着。
但她没有哭。
她把那些眼泪咽回去了，咽进肚子里，咽进那个已经装了太多苦水的胃里。
做母亲的人，不能在孩子面前哭。
“妈来了。”
她说，声音抖得像风中的树叶，但每一个字都很清楚，“妈来了，不怕。”
沈岸的眼泪终于掉了下来。
不是嚎啕大哭，是无声的、克制不住的、从眼眶里涌出来的泪。
眼泪顺着他的太阳穴往下流，流进头发里——那些稀疏的、已经没有几根的头发里。
他的嘴唇在发抖，肩膀在发抖，整个人都在发抖。
他的手指握着他妈妈的手，握得很紧，像一个溺水的人抓住了最后一根浮木。
我站在旁边，看着他们。
一个瘦小的母亲，一个瘦弱的儿子。
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