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但我还在画。
不是细密画了。
我画我看到的东西。
树根，石头缝里的草，阳光在地上投的影子。
这些东西以前没有人画过。
它们不伟大，不重要。
但它们在那里。
如果我不画，就没有人知道它们在那里。”
她把书合上。
“你还没告诉我你是干什么的。”
阿里把右手从膝盖上抬起来。
这次不是放在桌上，是把袖口往上拉了一截。
手腕內侧，靠近脉搏的位置，有一道疤。
很旧了，顏色已经变成浅褐，边缘被周围的皮肤包裹得很好，但还是能看出来那道疤曾经很深。
“萨贝林。”
“特种部队？”
他没说话。
她看著那道疤。
没有问怎么来的。
“你回来多久了？”
“四天。”
“从哪儿回来？”
“格什姆岛。”
她点了点头。
荷姆兹海峡的那个岛。
“你回来以后，有没有好好睡过觉？”
阿里看著她。
她的眼睛里没有同情。
没有那种“你好可怜”
的柔软。
只有一种很平静的、像在读取仪錶盘数据一样的注视。
“没有。”
“我看得出来。
你眼睛下面的青灰色，不是熬夜熬的。
是长期不睡觉沉积下来的。
我母亲生病的时候，我父亲的眼睛下面也有这种顏色。
他说那不是累，是心里有什么东西一直在响，关了灯也响，闭上眼睛也响。”
她把炭笔放回帆布包里，把书放进包里的夹层。
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