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“你心里那个一直在响的东西，是你没有来得及对她说完的话。”
阿里没有说话。
她站起来。
椅子腿在石板地上刮出一声短促的尖响。
她把帆布包甩到肩上，调整了一下肩带的长度。
“我父亲用了三年才睡著觉。
不是那种一觉到天亮的睡著。
是夜里醒了，能再睡著的那种。
第一年他根本躺不下。
第二年他能躺下了，但睡不沉。
第三年有一天，他坐在工作檯前面，拆了一块表，装回去，然后站起来，走进臥室，躺下，睡著了。
睡了整整十二个小时。”
她把帆布包的拉链拉好。
“你现在眼睛里还有青灰色。
但你今天出门了。
你坐在这里，喝了一口茶，跟我说话。
这就是第一年。”
她从包里摸出一枝笔，从桌上的纸巾盒里抽出一张纸巾，在上面写了一串数字。
笔跡很小，笔画乾净，每一笔都收得很利落。
她把纸巾对摺，放在桌上。
“这是我的號码。
不是telegram，就是普通的电话號码。
我不用那些加密的东西。
我不是间谍。”
她把笔插回包里。
“如果你睡不著，可以打给我。
不是为了说什么。
就是为了有个人在电话那头。
我母亲走的那年，我父亲每天晚上都给我打电话。
他什么都不说，我什么都不问。
两个人就听著对方的呼吸声。
他听著我的呼吸声，知道他女儿还活著。
我听著他的呼吸声，知道他还在撑。”
她把头巾往后拢了拢，露出整张脸。
琥珀色的眼睛在窗边的光线里变成了一种很淡的金色。
“呼吸对，人就稳。”
阿里看著桌上那张对摺的纸巾。
她的字跡从纸背透过来，模模糊糊的，像一道影子的轮廓。
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