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巡警的哨子响了第三声。
尖锐，刺耳，像刀刮玻璃。
哨声刚落，巷口涌进来一队人——不是三个，是十几个。
穿黑色制服的巡警，腰间别着警棍，手里端着枪。
不是左轮，是长枪，枪管在路灯下泛着冷光，黑洞洞的枪口对准了七个人。
林小山数了数。
十二个。
十二把枪。
他的后背贴上了冰冷的砖墙，汗从后颈往下淌。
程真的右手按在短刀上，但她的左臂还缠着夹板，动不了。
她的眼睛盯着最近的那把枪，枪口离她的胸口只有五尺。
牛全蹲在地上，把布包抱在怀里，整个人缩成一团。
陈冰蹲在他旁边，一只手按着他的后脑勺，把他往下压。
“别抬头。”
她的声音很轻，但很稳。
八戒大师站起来了。
袈裟被夜风吹起一角，菩提子在他指尖停住了。
他的脸上没有表情，但他的身体微微前倾，像一堵被推着快要倒的墙。
苏文玉站在霍去病身后，右手按在莲花上。
最后一片青色花瓣在夜风中颤抖，像快要熄灭的火苗。
霍去病没有动。
他站在那里，钨龙戟点地，布条缠着戟头，看不出本来面目。
但他的右眼，亮了。
很淡，淡得像月光穿过云层。
但巡警们看不见——他们的眼睛被枪上的准星挡住了。
领头的巡警是个胖子，帽子歪戴着，哨子挂在胸口晃来晃去。
他用枪管戳了戳林小山的肩膀。
“走！
别磨蹭！”
枪管冰凉，隔着衣服都能感觉到那股铁锈味。
林小山没有动。
他看了一眼霍去病。
霍去病微微摇头。
现在不是动手的时候。
十二把枪，七个人，还有一个伤员。
硬拼，就算能赢，也一定会有人中弹。
“走。”
苏文玉的声音从后面传来。
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