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林小山是被电车铃铛吵醒的。
叮当——叮当——叮当——那声音又尖又脆，像有人在拿铁勺敲瓷碗。
他睁开眼，看见的不是玉门关的青黑色穹顶，而是一面灰扑扑的砖墙，墙上糊着发黄的报纸，报纸上印着看不懂的洋文。
后脑勺枕着的不是石头，是一堆烂菜叶和碎煤渣，馊味直冲脑门。
他猛地坐起来。
程真躺在左边，左臂的夹板散了，绷带拖在地上沾满了黑水。
陈冰正跪在她旁边，用牙齿咬着绷带一头重新包扎，额前的碎发被汗水粘成一缕一缕的。
牛全趴在右边，怀里紧紧抱着一个布包——那是他从碎掉的工具箱里抢出来的最后几样东西：玉碟碎片、一块五行令、还有半截烧焦的探测针。
八戒大师盘腿靠墙，闭着眼，袈裟下摆被人踩了几个黑脚印。
苏文玉站在巷口，背对着他们，清光已经灭了，但她腰间的莲花还剩两片青色的花瓣，蔫蔫地垂着。
霍去病站在她旁边，钨龙戟横在身前，琥珀色的光已经收敛了，但他的眼睛还亮着——不是亮，是扫视。
他在看这条陌生的巷子：头顶的电线像蛛网一样交错，远处有冒烟的烟囱，脚下是湿漉漉的石板路，空气里有煤烟味、下水道味、还有一股说不出的油腻的香味——后来他们才知道，那是路边摊炸油条的味道。
“这是哪儿？”
林小山的声音沙哑得像砂纸。
没有人回答。
牛全从怀里掏出玉碟碎片，拼在一起。
玉碟不再脉动了，但它表面的纹路上，有一丝极淡的光，在缓慢地、吃力地闪。
他盯着那光看了半天，嘴唇哆嗦了一下。
“1924年。”
他的声音像从嗓子眼里挤出来的，“民国十三年。
上海。”
林小山愣住了。
他转头看程真，程真没有看他。
她低头看着自己重新缠好的左臂，手指轻轻按了按夹板，疼得皱了一下眉，但没出声。
苏文玉从巷口走回来，脚步很轻。
她的莲花又枯了一片，只剩一片青色花瓣了，边缘卷曲着，像快要烧尽的纸。
“外面是马路，有电车，有穿西装的，也有穿长衫的。”
她的声音很平，但每个字都像在称重量，“我们的衣服……太显眼了。”
林小山低头看自己。
一身灰褐色的粗布短打，袖口磨出了毛边，腰间系着麻绳，脚上是一双草鞋——草鞋。
在1924年的上海街头，这身打扮只有两种人：乞丐，或者刚从乡下来的难民。
霍去病穿的是黑色战袍，虽然沾满了土和血，但那款式——立领、窄袖、腰封——不像这个时代的任何衣服。
程真穿着贴身的短衣，链子斧没了，腰间只剩一把短刀。
陈冰的药囊斜挎着，上面绣着八卦图案，在洋人眼里大概算东方古董。
“我们得换衣服。”
苏文玉说。
林小山摸了摸口袋，摸出三枚铜钱——不是铜元，是方孔铜钱，清朝的。
在1924年的上海，这玩意儿连一碗阳春面都买不到。
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