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第二天早上，阳光从窗帘的缝隙挤进来，像一条细细的金色河流，蜿蜒在地板上。
苏白蔹不在床上，被窝已经凉了，说明她起来有一阵了。
我穿上拖鞋下楼，厨房里飘来鸡蛋和葱花混合的香气，温暖而踏实。
她站在灶台前，穿着那条洗得发白的旧睡裙，头发随便扎在脑后，碎发从耳畔垂下来。
听到我的脚步声，她回过头来。
左脸颊还有些红，但已经不肿了，只留下淡淡的指印，像一朵开错了季节的花。
她冲我笑了笑，眼睛弯成月牙。
“醒啦？煎蛋马上好。”
她把两个盘子端上桌。
一个边缘焦黄，一个金黄完美。
她习惯性地把完美的那份推到我面前，自己拿起焦的那份。
“姐姐，换一下。”
“不用，我喜欢焦的。”
她每次都这么说。
从我会说话起，这个对话重复了成百上千次。
小时候我真的以为她喜欢焦的，后来才明白——没有人喜欢焦的。
她只是想把好的那一个留给我。
就像她把溏心蛋留给我、把伞让给我、把安全的位置留给我，而自己站在所有危险的前面。
我低下头，用筷子把煎蛋分成两半，一半夹到她碗里。
“云苓。”
“一人一半。”
我说，“谁也不许让。”
她看了我两秒，嘴角微微弯了一下，没再推辞。
这是我们之间的规矩，不是谁定的，是慢慢长出来的，像墙角的藤蔓，不知不觉就爬满了整面墙。
一人一半。
煎蛋一人一半，牛奶一人一半，连唯一的那颗糖也要咬开分着吃。
不是不够，是她总想把整颗都给我，而我学会了拒绝。
上学路上要经过一条长长的巷子。
两边的墙很高，把阳光切成一窄条，落在地上像一把收拢的折扇。
苏白蔹走在我左边——靠马路的那一边，这是她从小的习惯，从来没有变过。
“姐姐，你以后想做什么？”
她没有立刻回答，看着前方的路，目光落得很远。
“赚很多钱。
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