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然而,这只会烦扰让那些被徒劳思想所蛊惑的人。
我们无法去憎恨
热心是一种粗俗。
尤其是热心的表达,是一种对伪善权利的侵犯。
我们永远也不知道自己何时是真诚的。
或许我们永远也不会真诚。
即便我们今天对某事真诚,明天我们或许就会对这件事的完全对立面同样真诚。
我自己从未确信如此。
我总是拥有观感。
我永远无法去憎恨一片土地,尽管在那里我曾看到过一次可耻的日落。
我们并未使太多的观感具体化,因为我们在拥有观感时就说服自己去相信,自己已经使它们具体化了。
诗人
提意见乃出卖自己。
没意见乃存在。
对每件事都有意见乃成诗人。
一切离我而去
我的一切都在离我而去。
我的全部生活,我的回忆,我的想象和一切想象之物,我的个性:全部都在离我而去。
我常常感到自己是另一个人,另一个我在感受和思考。
我观看的这出戏有一个不同的陌生场景,而戏里的主角也正是我。
在我的抽屉里胡乱堆积着一些文学作品,有时候我发现,那些都是我十年或十五年(甚至更久)前写下的东西,一些作品看起来像是出自陌生人之手,我已听不出自己的声音来。
但如果不是我写的,又会是谁?我能感受到那些写下来的事情,然而那是另一种生活,而我就像是从另一个人的睡眠中苏醒过来。
我常常会翻出年轻时写下的东西,当时我不过十七岁或二十岁,那些作品显露出来的表达力是我无法忆起的。
我青年时期所用的措辞和语句看起来像是今天的我所写,而这些东西只有经受多年磨炼的人才能写得出来。
在我看来,如今的我与昔日并无不同。
尽管我觉得自己在大体上比过去大有进步,但我不知道进步在哪,我还是过去的那个样子。
这里隐藏着某种令我疑惑不安的奥秘。
仅仅在几天前,我看了一篇自己很久以前写下的短文,感到大吃一惊。
我很清楚,自己几年前才开始小心翼翼地遣词造句,但我在抽屉里发现的这篇年代更久远的短文里,竟然出现了同样缜密的语言。
我完全不知道过去的我是怎么一回事。
我是怎么发展到从前的模样呢?我是如何认识到从前没有认识的我呢?这一切变成一个令人迷惑的迷宫,我迷失在自我里,离我而去。
我任由自己的思绪驰骋,我可以肯定,自己在写一些曾经写过的东西。
我回忆。
假设我身上存在着另一个我,我向他询问,如果按照柏拉图主义有关感知的说法,是否不存在另一个纵向的回忆——也就是前世,而我们隐约记起的事情只属于今生……
上帝啊,我的上帝,我到底在观看谁?到底有多少个我?我是谁?在我和我之间到底隔着什么样的鸿沟?
我的法文旧作
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