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砸门声响起。
不，不是砸。
是撞。
一声又一声，沉重、蛮横，像是要把整扇门从门框里夯出来。
每一下撞击都让房梁簌簌落灰，混着永远飘浮在空气中的矿尘，在油灯昏黄的光里翻滚成令人窒息的金红色雾。
他猛地从床上弹起来。
外头己经乱了。
马蹄铁磕在青石板上的脆响密得像暴雨，从巷口一路碾过来，中间夹杂着粗野的喝骂、器皿碎裂的刺耳声音，还有……短促的、被硬生生掐断的惨叫。
那些惨叫很耳熟。
是邻居。
西三巷第七户，张铁匠，嗓门大，爱喝酒，昨晚还隔着墙头喊：“老苏！
明天祭山神，带两斤烧刀子，咱哥俩——”
现在他的声音变成了破风箱漏气般的嗬嗬声。
然后戛然而止。
苏辰赤脚跳下床，扑到窗边，掀起破麻布窗帘一角。
火光。
到处都是火光。
血狼帮的人举着火把，那些火把不是普通的松明，浸了劣质油脂，烧起来黑烟滚滚，把整条巷子照得明明灭灭，像阎罗殿的壁画活了。
火光把永远飘浮的矿尘染成了翻滚的金红色雾，雾里人影幢幢，刀光闪烁。
他看到巷口的李寡妇被一个黑衣汉子揪着头发拖出来，扔在地上，一脚踩断了脖子。
咔嚓声很轻，轻得几乎被马蹄声盖过。
他看到对门王老头的孙子，那个才六岁、总爱拖着鼻涕跟在他后面喊“辰哥哥”
的豆芽菜，被一刀捅穿了肚子，像破布口袋一样甩在墙角。
血溅在青石墙上，在火光里黑得发紫。
苏辰的手在抖。
不是怕。
是某种更深的东西，从骨头缝里钻出来，冻得他牙齿打颤。
“辰儿！”
父亲苏正德撞开门冲进来，身上只穿着单衣，手里攥着一把矿工用的短镐——镐头磨得锃亮，在黑暗里泛着冷光。
他脸上全是汗，眼睛里却是一片死寂的平静。
“走。”
他只说了一个字。
“爹——”
“走！”
苏正德一把拽起苏辰，力气大得吓人，几乎把他胳膊拽脱臼。
父子俩冲出卧室，堂屋的门己经在剧烈摇晃，门闩发出不堪重负的呻吟，木屑簌簌往下掉。
“去书房！”
苏正德低吼，同时转身，背对着门，短镐横在胸前。
他的背影很宽，很厚，像一堵墙。
一堵注定要塌的墙。
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