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黑石城的夜从来不是黑的。
那是掺了矿灰的、浑浊的、沉甸甸的灰黑色，像是把天地都塞进了一口熬了百年的药罐子，熬出来的全是呛人的渣子。
黎明前最暗的时刻，苏辰站在自家后院。
说是后院，其实不过三丈见方。
地上铺的青石板早被矿尘沁透了，踩上去有种诡异的软绵感。
墙角堆着劈好的柴，码得整整齐齐——这是他十西岁那年父亲定的规矩：练剑可以，但活不能少干。
木剑破空的声音单调而固执。
一下，又一下。
十五岁的少年赤着上身，汗水混着空气中永远飘浮的细灰，在脊背上淌出道道泥泞的沟壑。
他的动作很稳，每一次挥剑的角度都像是用尺子量过，分毫不差。
虎口处的茧子厚得发黄，那是五年三千个夜晚磨出来的。
但若仔细看，他右手的食指侧边，却有一小块浅淡的墨迹。
那是白天帮父亲记账时沾上的，洗不彻底。
“第一百三十七。”
苏辰心里默数，木剑斜撩，手腕微转，剑尖在将将要触到晾衣杆的瞬间收回。
杆上挂着的粗布衣裳纹丝不动，只震落几粒积尘。
远处传来第一声鸡鸣，嘶哑得像破了的风箱。
黑石城醒了——或者说，这座城从来就没真正睡过。
深井里的挖凿声、运矿车的铁轮碾过碎石的摩擦声、守夜人拖着步子走过的咳嗽声，这些声音混在一起，成了黑石城的呼吸。
沉重，疲惫，带着铁锈和血的味道。
苏辰收了剑，用井边破木桶里的水草草擦了身子。
水是灰的，映不出人影。
他穿上那件洗得发白的粗布短褂，推门进了堂屋。
灶台冷着，锅里剩着半碗昨夜的杂粮粥，己经凝成了糊状。
他坐在门槛上等。
天光一丝丝从东边挤出来，却穿不透永远笼罩在黑石城上空的矿尘雾。
那些光挣扎着洒下来，成了昏黄的、病恹恹的颜色，照得整座城像个巨大的坟场。
脚步声从巷口传来，很沉，每一步都像要把地踩塌。
苏辰站起身。
门被推开，带进来一股深井特有的阴冷气，混着汗酸和某种难以言说的、类似铁器生锈的腥味。
父亲苏正德佝偻着背走进来，矿灯还挂在腰间，灯油己经熬干了，玻璃罩子上糊着厚厚的黑灰。
西十七岁的人，看起来像六十。
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