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树下的女子们纷纷起身，舒展着因久坐而僵硬的肢体，拿起放在一旁的、磨得锃亮的镰刀。
没有人吆喝，动作却整齐划一，是一种经年累月形成的默契。
我们也站起来。
没有镰刀，我们跟在队伍末尾，走向那片等待收割的、沉甸甸的金色海洋。
那个姑娘看了我们一眼，没说什么，只是从自己腰间解下一把备用的小镰刀，递给了离她最近的剪秋。
然后又不知从哪里找来两把更旧、更小的，给了我和眉庄。
“跟着俺，看着怎么下镰，别割着手。”
她简单地嘱咐了一句，便弯腰，左手拢住一把麦秆，右手镰刀贴着地皮，“唰”
地一声轻响，金黄的麦穗应声而倒，整齐地放在一边。
动作流畅，带着一种质朴的力量与韵律。
我们学着她的样子，笨拙地弯下腰。
赤着的上身很快被麦芒划过，带起细密的刺痛和痒意。
汗水几乎是立刻就冒了出来，顺着脊背、胸口流淌，滑过皮肤，滴入脚下的土地。
阳光毫不留情地炙烤着毫无遮拦的背部，火辣辣地疼。
手掌握住粗糙的镰刀把，很快就被磨得发红。
弯腰，拢麦，挥镰……看似简单的动作，重复起来却如此耗费气力，不一会儿，手臂就开始酸软，腰背更是传来阵阵抗议的酸痛。
但我们没有停。
咬着牙，忍着麦芒刺痒和阳光灼痛，一下，又一下。
割下的麦子歪歪扭扭，远不及旁边女子们收割得整齐利落，但终究是放倒了。
汗水流进眼睛，涩得生疼，随手用胳膊一抹，留下泥痕。
脚下的土地被踩得松软，混杂着麦茬和尘土。
那个姑娘和其他女子，偶尔会看我们一眼，见我们虽然生疏却坚持，眼中会掠过一丝极淡的、几乎看不见的善意，或者说是……认可？没有人嘲笑我们的笨拙，也没有人多问什么。
在这片赖以生存的土地面前，所有多余的语言和好奇心，似乎都让位于最实际的劳作。
一下午，就在这单调、疲惫、汗水浸透的重复动作中过去。
西边的天空被染成橘红色时，东头那块不小的麦田，终于被收割了大半。
我们三人早已汗流浃背，气喘吁吁，裸露的皮肤被晒得通红，混合着汗水泥土和细小的麦芒碎屑，狼狈不堪。
手掌上磨出了水泡，腰几乎直不起来，双腿像灌了铅。
但当看着身后那一捆捆被我们亲手割倒、整齐码放的金黄麦垛，看着夕阳下同样疲惫却带着满足神情、开始收拾工具准备回家的女子们，一种难以言喻的情绪，悄悄压过了身体的极度疲惫。
那不是怜悯，不是居高临下的“体验生活”
。
那是一种沉入泥土的感知，是对“生存”
二字最粗粝、最真实分量的初次掂量。
这分量，远比任何史书上的记载、任何宫廷中的听闻，都要沉重千万倍。
我们默默地将那小镰刀还给姑娘，捡起树根旁的衣物，跟随着收工的人群，拖着几乎不听使唤的双腿，走向炊烟渐起的村庄。
没有人道谢，也没有人道别。
一切都自然而然，仿佛我们本就该在这里，经历这一场大汗淋漓的、沉默的洗礼。
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