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一天晚上有人请曼希沃吃饭，高脱弗烈特一个人待在楼下，鲁意莎安排两个小的去睡觉了，他便出去坐在屋子附近的河边。
克利斯朵夫闲着无事，也跟在后面，照例像小狗似的捉弄舅舅，直弄到自己上气不接下气地滚在他脚下。
他扑在地上，把鼻子钻在草里。
喘息稍定，他又想找些别的胡话，想到之后又大声嚷着，笑弯了腰，把脸埋在土里。
舅舅只是一声不出。
他觉得这静默有点儿古怪，便抬起头来预备把胡话再说一遍，不料劈面看到舅舅的脸，四下里暮霭沉沉，一层黄黄的水汽照着他。
克利斯朵夫话到嘴边又咽了下去。
高脱弗烈特微微笑着，半阖着眼睛，半张着嘴巴；凄苦的脸容有种说不出的严肃。
克利斯朵夫把肘子托着下巴，眼睛盯着他。
天黑了，舅舅的脸慢慢隐没了。
万籁俱寂。
克利斯朵夫也被舅舅脸上那股神秘的气息感染了。
地下漆黑，天色清明：星都亮了。
河上微波拍岸。
孩子迷迷糊糊的，不知不觉嘴里嚼着草梗。
一只蟋蟀在身边叫。
他觉得自己快睡着了……忽然高脱弗烈特在黑暗里唱起来。
他的声音很轻，有点儿嗄，像是闷在心里的，一二十步以外就听不清。
但它有一种动人的真切味儿，可以说是有声音的思想；从这音乐里头，好像在明净的水里面，可以直看到他的心。
克利斯朵夫从来没听到这样的唱，也从来没听到这样的歌——又慢，又简单，又天真，歌声用着严肃的、凄凉的、单调的步伐前进，从容不迫，间以长久的休止，然后又继续向前，逍遥自在，慢慢地在黑夜里消失了。
它仿佛来自远方，可不知往哪儿去。
清明高远的境界并掩饰不了骚乱不宁的心绪；恬静的外表之下，有的是年深月久的哀伤。
克利斯朵夫凝神屏气，不敢动弹，他紧张得浑身发冷。
歌声完了，他在地下爬过去，嗄着嗓子叫了声：“舅舅！
……”
高脱弗烈特不回答。
“舅舅！”
孩子又叫着，把手和下巴颏儿都搁在他膝盖上。
高脱弗烈特非常亲热地回了声：“孩子。”
“那是什么啊，舅舅？告诉我，您唱的是什么啊？”
“我不知道。”
“您说啊，那是什么？”
“我说不出是什么，就是一支歌。”
“是您编的吗？”
“不，不是我编的！
你问得好蹊跷！
……那是一支老歌。”
“谁编的呢？”
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