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连那种由老人带来的、温吞的活气也消散殆尽。
只剩下无边无际的、能将人溺毙的寂静，和克蕾雅自己规律的、几乎听不见的呼吸声。
又一个黄昏，天色晦暗不明。
克蕾雅站在厨房里，动作有些迟滞地准备着晚餐。
食材是新鲜的，她甚至下意识地多做了一个人的分量。
炉火噼啪，炖锅里的浓汤咕嘟作响，散发着醇厚的香气。
餐桌被仔细擦拭过，摆好了两副碗碟，银器在跳动的烛光下闪着微冷的光。
她坐在长桌一端，面对着另一张空荡荡的高背椅，望着烛火在那光滑椅面上投下的摇晃光影。
汤的热气袅袅上升，逐渐变得稀薄。
墙壁上的老挂钟，秒针走动的声音在寂静中被无限放大，嗒，嗒，嗒，敲打在耳膜上，也敲打在那份连她自己都不愿深究的、渺茫的期待上。
也许……今晚他会回来？
这个念头像水底的气泡，偶尔浮起，又迅速被她压下去。
她盯着那空位，眼神逐渐失焦，仿佛能透过它，看到一些模糊的、更久远的画面——母亲坐在那个位置，笑着给父亲添汤；
父亲笨拙地切着苹果派，试图把最大的一块分给她……画面碎得很快，只剩下眼前真实的、令人心慌的空白。
就在汤面的最后一丝热气也消散殆尽，烛火因烛芯过长而猛地爆开一朵灯花时——
“咚、咚、咚。”
敲门声响起。
不轻不重，带着一种公事公办的、金属般的质地，迥异于外婆柔软的手掌或邮差匆忙的叩击。
克蕾雅的心脏像是被那声音攥了一下，骤然紧缩，随即又以一种不正常的狂律跳动起来。
她站起身，膝盖有些发软，深吸了一口气，才走向门口。
无数纷乱的思绪掠过——是父亲忘了带钥匙？是他派了人传信？还是……
门开了。
门外站着的，不是父亲。
是一名年轻的哈尔帕利骑士，陌生的面孔上覆盖着长途奔波的疲惫与某种竭力掩饰的沉重。
甲胄上沾着泥点，肩章在廊下昏暗的风灯光晕里反着微光。
他的双手平举在胸前，像捧着一件极其珍贵的祭品，又像托着一座无形的大山。
那上面，是一柄收在鞘中的佩剑。
剑柄的缠绳已被磨得发亮，护手上有一道熟悉的、旧日的划痕。
剑鞘末端，静静地压着一封没有火漆的、简朴的信笺。
所有的声音，风声、远处隐约的犬吠、她自己血液奔流的声音，都在这一刻潮水般退去，退到极其遥远的地方。
世界变成了一幅失真的、缓慢播放的默剧。
她看见骑士的嘴唇在开合，说着什么，音节破碎地飘过来——“遭遇”
、“袭击”
、“奋力抵抗”
、“不幸……”
，每一个词都认识，却拼凑不出任何意义。
只有视觉异常清晰，清晰到残酷。
那柄剑，每一个磨损的细节，都刻着她童年的记忆——父亲在家时，总会在清晨细细擦拭它；那封信，粗糙的纸张边缘，仿佛还沾着北地粗粞的风沙。
耳鸣声毫无征兆地袭来，尖利、持续，像一根烧红的铁丝从双耳贯入，瞬间搅乱了所有平衡。
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