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窗外的雨声渐渐沥沥，将我的思绪从一片混沌的虚无中拉扯回来。
指尖无意识地摩挲着书页早已冷却的边角，目光却无法聚焦其上。
是什么时候开始变的呢？那个看似坚不可摧、冰冷如程序般运行的“常态”
，是从哪一刻起，出现了第一道无声的裂痕？
记忆像潮水，不由分说地将我拖回那个阴雨绵绵的日子——沈修哥的第一个忌日。
那天清晨，天色便是沉郁的铅灰，厚重的云层低垂，压得人喘不过气。
房子里的空气仿佛凝固了，每一口呼吸都带着冰冷的湿意和一种无言的沉重。
我早早醒来，躺在床上，听着窗外隐约的风声，心脏像是被一只无形的手攥着，缓慢而持续地收紧。
恐惧并非来自外界，而是源于内部——对今天可能发生的一切未知的恐惧，对顾凛哥状态的恐惧，对我们两人将要如何共同熬过这一天的恐惧。
顾凛哥起得比我预料得更早。
或者说，他可能根本未曾合眼。
我下楼时，他已站在厨房的流理台前，背对着我，正在准备早餐。
他穿着纯黑色的西装，没有系领带，衬衫最上面的扣子敞开着，露出嶙峋而苍白的脖颈。
他的动作很慢，却异常精准，仿佛每一个拿起鸡蛋、打开炉火的步骤，都需要耗费极大的心力去控制和完成。
阳光从厚重的云层后勉强透出一点惨白的光，落在他挺直却单薄的脊背上，勾勒出一种孤绝的、近乎殉道般的轮廓。
我们沉默地坐在餐桌两端。
白瓷盘里的煎蛋边缘有些焦黑，吐司也烤得过于干硬。
谁也没有在意。
咀嚼变成了机械运动，食物失去了所有滋味，只是勉强下咽的填充物。
我偷偷抬眼看他，他垂着眼睑，浓密的睫毛在苍白的皮肤上投下小片阴影，脸上没有任何表情，平静得像一潭深不见底的死水。
但这平静比任何躁动都更让我心慌。
我总觉得，那水面之下，正涌动着足以摧毁一切的、沉默的暗流。
去墓地的路上，雨终于落了下来。
起初是细密的雨丝，很快就连成了冰冷的雨幕。
顾凛哥开车，我坐在副驾驶。
雨刮器左右摇摆，发出单调的刮擦声，勉强在车窗上划出一小片清晰的视野，随即又被新的雨水覆盖。
车厢内寂静无声，只有雨声、引擎声，和我们彼此压抑的呼吸声。
他的侧脸在车窗外的灰暗天光和车内仪表盘微弱荧光的映照下，显得异常冷硬而遥远。
握着方向盘的双手，指节因为用力而微微凸起，泛着青白色。
我紧紧攥着放在腿上的双手，指尖冰凉，试图从这令人窒息的沉默中汲取一点点勇气，或者仅仅是，让自己不要颤抖得太明显。
在沈修的墓前，他站成了一座黑色的、静止的礁石。
细雨很快打湿了他的头发，一缕缕黑发贴在他光洁的额角，雨水顺着他的下颌线滑落，汇入已经湿透的西装肩线。
他站得笔直，一动不动，目光沉沉地落在墓碑上那张小小的、沈修哥温和微笑着的照片上。
没有鲜花，没有祭品，只有这冰冷的、仿佛永无止境的雨，和一人一碑之间，那沉重得足以压垮灵魂的寂静。
我撑着伞，站在他身后一步之遥，伞面大部分倾向他，冰凉的雨点打湿了我的半边肩膀。
我看着他被雨水浸透的、孤绝的背影，心脏像是被泡在酸液里，一阵阵紧缩着疼痛。
我想说点什么，顾凛哥，下雨了，我们回去吧。
或者，哥，他一定知道的。
可任何话语在此刻都显得如此轻薄而可笑。
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