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“嗯。”
对话结束。
没有问我为什么没有活动，没有问我是否需要他安排什么。
只是确认了一项既定的日程。
回到家，晚餐依旧是沉默的。
他吃得很快，吃完便起身：“我今晚有跨国会议，不用等我。”
“好。”
他走向书房，背影挺直，步履稳定。
但就在他握住书房门把手的那一刻，我注意到他的动作几不可察地顿了一下，极其短暂，像是卡住的齿轮瞬间又恢复了转动。
然后，门开了，他走进去，门在身后轻轻合拢。
我坐在餐桌旁，听着隐约从门缝里传出的、他用流利英语交谈的冰冷声音，看着对面那个空荡荡的、属于沈修哥的位置，喉咙忽然哽得难受。
我知道他在扮演。
扮演一个无懈可击的幸存者，一个负责任的兄长。
我也在扮演。
扮演一个逐渐“正常”
起来的学生和弟弟。
我们都在努力维持这层透明的薄膜，不让它破裂，不让底下汹涌的黑暗和空洞暴露出来。
但那些细微的裂痕无处不在。
在他过于精准却毫无温度的安排里。
在我脱口而出的、习惯性的隐瞒里。
在他握住门把手时那瞬间的凝滞里。
在我对着空座位突然涌上的酸楚里。
这栋房子太大了，太空了。
安静得能听见尘埃落定的声音，能听见两颗心在各自坚硬的壳里，缓慢而沉重地跳动，带着无法愈合的伤，和不敢宣之于口的、共同的思念。
我们都在努力。
努力让这“空洞的常态”
，看起来至少像那么回事。
窗外的天色完全暗了下来。
城市的灯光次第亮起，透过窗户，在光洁的地板上投下模糊的光斑。
书房里的会议似乎还在继续，低沉的语调平稳无波。
我收拾好碗筷，走进厨房。
水龙头流出的水冰凉刺骨。
我抬起头，看向窗外无垠的夜色。
哥，你在看着吗？
我们这样……算是在往前走吗？
还是只是在原地，筑起一座更高、更冷的冰墙，将自己困在其中？
没有答案。
只有水流声，永不停息。
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