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有些东西他带走,有些留给陈老师,还有些——比如那套用了十几年的调色刀,刀刃都磨薄了——他仔细包好,说:“这个埋在我爸坟前。
他交代的。”
全部整理完,已经中午了。
阳光直射进来,画室里暖洋洋的。
江梧坐在窗边,看着那盒颜料,那卷画布,那幅婴儿肖像。
“苏念。”
他说,“帮我个忙。”
“什么?”
“如果我以后...如果我在多伦多画不出画了,你提醒我,我爸给我留了多少东西。”
江梧看着那抹掌心的朱红,“提醒我,我是从什么样的颜色里长出来的。”
苏念点头,很用力地。
“我会的。”
他们锁好柜子,把要带走的东西装箱。
纸箱不大,但很沉。
江梧抱着箱子下楼,苏念跟在后面。
楼梯间很暗,脚步声回荡。
走到门口,陈老师刚好过来,手里拎着两份盒饭。
“整理完了?”
他问。
“嗯。”
江梧把箱子放在地上,“陈老师,谢谢您。
这三年...”
“别说谢。”
陈老师摆摆手,“我和你爸,不说这个。”
他把盒饭递过来:“吃完饭再走。
白菜豆腐,你爱吃的。”
他们坐在画室门口的水泥台阶上吃饭。
盒饭还是热的,白菜炖得烂烂的,豆腐吸饱了汤汁。
陈老师自己点了支烟,没抽,就夹在指间,看着烟雾袅袅上升。
“小梧。”
他说,“去了那边,两件事:第一,画不能停;第二,常打电话。
你奶奶耳朵不好,你得多打。”
“嗯。”
“你妈那边...”
陈老师顿了顿,“她也不容易。
别怨她。”
“不怨。”
陈老师点点头,把烟按灭。
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