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他说要在我十八岁前，画完北京所有他想让我记住的地方。
角楼是第一幅。”
“为什么没画完？”
“画到这里，他就住院了。”
江梧把画布完全展开，“化疗，手术，又化疗。
手抖得拿不住笔了。”
苏念看着那幅未完成的角楼。
铅笔线干净利落，每个角度都精准。
可以想象，如果上完色，该是怎样一幅好画。
“你能...替他画完吗？”
她问。
江梧摇头。
“不能。
他的画就是他的画，我的是我的。
这是他的，就让它这样吧。”
他把画布重新卷好，系上新绳子。
动作很慢，像在进行某种仪式。
剩下的画布里，有完成的，有半成的，有只打了底稿的。
最后一卷最小，只有笔记本大小。
江梧展开，愣住了。
画的是个婴儿。
裹在襁褓里，闭着眼睛，眉头微微皱着，像在做一个不太愉快的梦。
笔触极其温柔，每一笔都小心翼翼。
背面写着：小梧，满月，1988.12.25。
圣诞快乐。
江梧盯着那幅画，很久没说话。
阳光移过来，照在画上，婴儿的脸颊泛着淡淡的金。
“这是我。”
他终于说，“我爸画的我。”
苏念凑近看。
确实，眉眼的轮廓，和现在的江梧有几分相似。
只是画里的婴儿那么小，那么软，而眼前的少年已经长出了棱角。
“你爸很爱你。”
苏念说。
“我知道。”
江梧的声音很轻，“我只是...有时候会忘记。”
他把那幅小画单独放在一边，开始收拾其他东西。
画笔，刮刀，调色板，画刀...每一件都擦干净，分类放好。
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