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他把画笔一根根洗干净，用报纸包好。
颜料管按颜色排列整齐，刮刀擦得锃亮。
每一个动作都认真得像仪式。
“我可能...春节前走。”
他背对着她说，“妈妈催得急，说早点过去适应。”
苏念的手指收紧，握住了画框边缘。
“这么快。”
“嗯。”
江梧转过身，看着她，“所以剩下的时间不多了。
你想画什么，想去哪里，我都陪你去。”
这句话像承诺，也像告别。
苏念点点头，说不出话。
离开画室时，天色已近黄昏。
融化的雪水在街道上流淌，映着夕阳的余晖。
他们并肩走着，影子在身后拉得很长。
“你会给我写信吗？”
苏念问。
“会。”
江梧说，“但可能不多。
我...不太会写信。”
“没关系，收到就好。”
走到梧桐巷口时，江梧停下脚步。
“苏念，谢谢你。”
“谢我什么？”
“谢谢你看我的画，谢谢你在雪天陪我，谢谢你...理解。”
他说得很慢，每个字都斟酌过。
苏念抬头看他。
夕阳给他整个人镀上金色，连睫毛都闪着光。
“我也谢谢你。
谢谢你教我画画，谢谢你带我看见北京的美，谢谢你...出现在我的十七岁。”
他们对视着，谁也没有移开目光。
雪花又开始飘落，很小，很细，在夕阳中像金粉。
江梧伸出手，轻轻拂去苏念肩头的雪花。
他的手指在她肩上停留了一瞬，很轻，但苏念感觉到了温度。
“回去吧，冷。”
他说。
苏念点头，转身走进胡同。
走了几步，她回头，看见江梧还站在巷口，身影在暮色中渐渐模糊。
回到九号院，她把画靠在墙边，坐在床上看了很久。
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