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苏念说，“你可以画下来，写下来，记在心里。
就像你父亲带走的那样。”
江梧沉默了很久。
画室里只有暖气片咝咝的声音，和远处马路上扫雪车的轰鸣。
“苏念。”
他第一次完整地叫她的名字，“如果我走了，你会记得我吗？”
苏念的心跳停了半拍。
“会。”
“怎么记得？”
“继续画画。”
她说，“画你教我看过的世界——梧桐树的四季，景山的日落，香山的红叶，还有今天的雪。”
江梧的喉结滚动了一下。
他拿起画笔，蘸了颜料，开始在画布上涂抹。
不是早晨的灰调，而是更丰富的颜色——雪地里有天空的蓝，有阳光的金，有远处房屋的暖褐。
树干不是纯黑，而是深棕中透着青紫，那是冻僵的树的颜色。
苏念没有打扰他。
她坐在旁边的椅子上，翻开速写本，开始画江梧的背影——他站在画架前，肩膀微微前倾，手中的画笔在画布上移动。
窗外的雪光映在他身上，给他轮廓镀上一层银边。
时间在松节油的气味中流淌。
江梧画得很慢，每一笔都深思熟虑。
苏念画得很快，线条流畅，捕捉着这个瞬间的所有细节：他耳后翘起的一缕头发，他握笔时微微凸起的指节，他脚边颜料管散落的位置。
下午三点，江梧终于放下画笔。
画完成了。
那是一幅与早晨感受完全不同的雪中梧桐。
如果说早晨的画是寂静的、神秘的，那么这幅画就是明亮的、坦荡的。
雪在阳光下闪耀，树干在雪中挺立，整个画面充满了一种决绝的美。
“送给你。”
江梧说。
苏念愣住了。
“这...这太贵重了。”
“不贵重。”
江梧把画从画架上取下，“它本来就应该属于你。
没有你，我画不出来。”
苏念接过画。
油画还没干透，颜料的气味浓郁。
她看着画面，突然明白了——这不是一棵树，这是一个少年对过去的告别，和对未来的不确定。
“谢谢。”
她说，声音有些哽咽。
江梧开始收拾画具。
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