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他掏出烟盒想抽一根，烟盒是皱巴巴的软包，边角都磨圆了，想起病房里不能抽烟，又塞了回去。
指尖在烟盒上摩挲着，粗糙的纸壳带着点涩感，心里忽然敞亮得很。
万龙收到钱肯定要念叨，说不定明天一早就得来电话推辞，语气里少不了“这哪行”
“我不能要”
，但他有法子让他收下——就说这是给队员买营养加餐的，是添置新鼠标的预算，总有让他没法拒绝的理由。
实在不行，就拽着他去训练室，指着那些擦得锃亮的器材说：“这都是你攒下的家当，该拿的你就得拿着，不然队员们都得说我小气。”
手机在兜里震动了一下，短促而有力，他猜是万龙发来的信息，却没立刻掏出来。
月光落在他脸上，把轮廓映得格外清晰，鼻梁高挺，下颌线紧绷，眼里的笃定像训练场上画好的起跑线，白漆刷得笔直，清楚又坚定。
他知道，这一步走对了。
战队就像棵刚栽下的树，万龙这样的人是扎在土里的根，默默吸收养分，托着树干往上长，得好好养着，才能经得起风雨，才能在往后的日子里枝繁叶茂。
***训练室里的吊扇还在慢悠悠转着，扇叶带着点老旧的“咯吱”
声，带起一阵混着汗水和消毒水的风，空气里还飘着点队员们吃剩的泡面味。
万龙正蹲在地上捡杠铃片，铁片子磕在一块儿，发出“哐当”
的脆响，在空旷的房间里荡开回音。
今天收得晚，队员们打完加训赛都走了，一个个累得瘫在椅子上不想动，还是他赶着才把人轰走的。
他得把器材归位，再拖一遍地，地板上全是脚印和汗渍，不然明天早上来，踩上去该粘脚了，还得费力气擦。
裤兜里的手机突然“嗡”
地震动起来，力道还不小，贴着大腿一阵发麻，吓得他手一抖，杠铃片差点砸到脚背。
他赶紧扶住片子放稳，铁片子冰凉的触感透过掌心传来，拍了拍手上的灰——黑黢黢的，是杠铃上蹭下来的锈和地板上的灰尘，从裤兜里掏出手机。
屏幕亮着，一条银行提示跳在最上面，“入账15000元”
那行字特别扎眼，像训练场上的探照灯，一下子把他的眼都照直了，瞳孔都放大了些。
“嘿，这……”
万龙愣住了，手指在屏幕上划了半天，指尖有点抖，才点开详情。
付款人姓名那栏写着“龙雷”
，三个字端端正正的，跟他本人一样，没半点虚的，透着股实打实的劲儿。
他盯着数字看了足足半分钟，眼睛都没眨一下，才后知后觉地想起半小时前的电话。
那会儿他说新到的一批耳机得结款了，商家催得紧，龙雷在那头没多问，只说“知道了”
，声音平静得听不出情绪，他还以为对方是记下了，回头让财务来处理，哪想到竟是直接转了过来，这么干脆利落。
“这小子，咋不按规矩来……”
他嘟囔着，声音里带着点手足无措，像是手里突然多了个烫山芋，眼角的笑纹却忍不住往外冒，把眼角的皱纹都挤得深了些。
手指在屏幕上点了又点，想回个电话，又觉得这会儿龙雷可能在照顾老爷子，说不定刚睡下，不合适；想转回去一半，又想起对方挂电话前那句“别琢磨别的，收好就行”
，语气硬得像块铁板，根本没给人反驳的余地，带着不容置疑的笃定。
手机揣回兜里时，他下意识地按了按口袋，像是怕那串数字长了翅膀飞了，力道不大，却带着点小心翼翼的珍视。
冰凉的手机壳贴着肚皮，却像揣了个小火炉，暖意顺着心口往四肢百骸淌，连带着四肢的疲惫都散了不少。
他直起身捶了捶腰，“哎哟”
了一声，刚才收拾器材时拧着的酸劲儿，不知什么时候竟消了大半，腰杆都能挺直了些。
他转头看向训练室，三十多平米的地方让他收拾得妥妥帖帖，看着心里就敞亮。
靠窗的架子上，队员们的水杯摆得整整齐齐，按高矮排了队，杯沿都擦得干干净净，没一点水渍；靠墙的战术板擦得锃亮，能映出头顶的灯，边角的磁贴归成了一小堆，红的蓝的分清楚；地板拖得能照见天花板的灯，连墙角的垃圾桶都倒空了，套上了新的塑料袋，是他特意买的厚款，不容易破。
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