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龙雷指尖从挂断键上挪开时，手机屏幕还残留着通话结束的余温，带着机身运行后的微热。
他垂眸看着通讯录里“万龙”
那两个黑体字，像盯着棋盘上一颗沉稳的卒子，在楚河汉界间步步为营，眼神里没有半分拖泥带水的犹豫。
这号码存了快三年，从战队刚组建时那个连训练计划都写不利索的生涩教练——第一次交上来的方案里，战术术语错了三个，被队员笑了半天还红着脸争辩——到如今能把训练室打理得井井有条的主心骨，每一次通话记录背后，都是老万蹲在器材堆里扒拉计算器算预算、趴在战术板上用红笔反复涂改路线的影子，连指节蹭出的茧子，都像是为战队磨出的勋章。
他没再多想，拇指在屏幕上一划，转账界面应声弹出。
数字键盘亮起时，病房里的月光恰好漫过床沿，在屏幕上投下一片朦胧的银辉，像给这串即将诞生的数字蒙上了层细纱。
输入“1”
的时候，他想起上周万龙在电话里说训练服该换了，声音压得很低，尾音带着点小心翼翼的试探，像是怕给人添麻烦；敲下“5”
的瞬间，又闪过对方抱着一箱新键盘往训练室跑的背影，六月的太阳烤得地面发烫，他T恤后背湿了一大片，却还隔着老远就冲门口的队员笑，扬着手里的发票说“比网购便宜二十块，省下来的钱够买两箱矿泉水”
。
三个零敲完，那串“15000”
在月光下泛着实诚的光，像码在墙角的训练哑铃，每一个数字都沉甸甸的，都是看得见摸得着的分量。
指尖悬在确认键上方的片刻，他忽然想起万龙第一次来面试的样子。
那天雨下得特别大，豆大的雨点砸在窗户上噼啪响，对方揣着一叠手写的战术分析，裤脚卷到膝盖，还是湿了大半，皮鞋上沾着泥点，却小心翼翼地把纸护在怀里，进门时先找纸巾擦了擦手，生怕弄湿一个字。
后来才知道，这老万为了研究对手的比赛录像，能在训练室的折叠床上窝三天，泡面对付着就过了饭点，眼底的红血丝比战术板上的红线还密。
可每次提涨补助，他总摆手说“够花够花”
，转头却自掏腰包给队员买了护腰，说“孩子们天天坐着训练，腰得护好”
。
“嘀嗒”
一声，密码输完了。
转账成功的提示跳出来时，那个绿色的对勾像枚刚盖好的印章，清晰又笃定，在屏幕上占了小小的一块地方，却比任何豪言壮语都有力量。
龙雷盯着屏幕看了会儿，嘴角慢慢扬起个浅弧。
他太了解万龙了，这人接电话时慌里慌张的语气，像个做错事的孩子，一听就知道是又想自己扛，这会儿收到转账，指不定正对着手机搓手，脑子里盘算着怎么退回来一半，嘴里还得念叨“太多了太多了”
。
可他偏不给他这机会——该给的就得给足，就像赛场上该拼的就得拼到底，含糊不得，这是他的规矩，也是战队的规矩。
手机揣回兜里时，金属壳蹭着掌心，带起一丝凉意，和方才屏幕的温热形成对比。
他转过身，病床上的父亲呼吸均匀，胸口随着呼吸轻轻起伏，像秋日里平静的湖面，花白的头发在月光下泛着银光，每一根都藏着岁月的痕迹。
床头柜上的保温杯还温着，是临睡前护士刚换的热水，杯壁上凝着细密的水珠。
龙雷放轻脚步走过去，替父亲掖了掖被角，指尖碰到老人枯瘦的手，温温的，带着让人安心的温度，像小时候牵着他过马路时的触感。
窗外的月光越发明亮了，透过纱帘在地板上织出细碎的光斑，像撒了一地的碎银。
他靠在窗边望着楼下，医院的路灯亮着暖黄的光，在地面投下圆圆的光晕，偶尔有晚归的护士推着治疗车走过，脚步声轻得像羽毛落地，车轮碾过地面发出细微的“轱辘”
声。
手机在兜里安静躺着，可他仿佛能听到训练室里杠铃碰撞的闷响，听到队员们打游戏时兴奋的叫喊“漂亮！”
，还有万龙扯着嗓子喊“注意走位，别扎堆”
的声音，混着键盘敲击的哒哒声，热闹得让人心里发烫。
这15000块哪是钱啊，是给并肩往前冲的人加的油，是给这刚搭起架子的战队打的桩，让这队伍能站得更稳，走得更远。
龙凤声上次来探病时说的话忽然在耳边响起：“队伍能不能站得住，不光看技术多硬，更看人心齐不齐。
肯干的人得不到实在，谁还愿意跟着你拼？”
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