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他那截断指突然攥紧，战术背心领口的红布角被带得往上飘，露出里面绣的半朵石榴花——针脚被血泡得发胀，粉白的花瓣晕成了暗褐，像哭过的眼睛，“金澜夜会的激光灯扫过他袖口时，我就瞅见这红布角了。”
他的声音突然发颤，断指的硬茧在腰带扣上磨出“沙沙”
响，“那时他正跟个光头碰杯，黑布袋就搁在膝头，袋口没扎紧，晃悠时露出的那截白，比冰柜里的冻肉还瘆人。”
我想起金澜夜会的香氛味。
甜得发腻的空气里，辛集兴的银灰色西装泛着冷光，黑布袋放在紫檀木茶几上，袋底的红土蹭在桌面，像谁不小心泼了勺泥浆。
他举杯时，袖口的红布角一闪而过，那时只当是旧物，此刻才惊觉——那布上的霉斑，早不是当年皂角香里的洁净，而是浸了血和泥的腐，像块被扔进阴沟的碎绸。
“他攥着布袋的指节泛白，”
杨杰的声音压得更低，断指蹭过红布角的石榴花，针脚里的血珠被磨得发亮，“我隔着三张桌子都闻见了——是福尔马林泡透的腥，混着点新鲜的血甜，跟证物袋里那些孩子指骨的味，一个模子刻的。”
他突然偏头往橡胶林里啐了口，唾沫里裹着的红土渣落在拳套上，“他还冲我笑，那笑里的红血丝，比擂台上打输时的还密。”
风卷着红土往拳套的裂缝里钻，把红布条掀得更高。
霉斑的碎屑簌簌往下掉，有的粘在我手背上，被掌心的汗泡得发涨，像层没蜕干净的痂。
我突然想起格斗俱乐部的更衣室，辛集兴往我拳套里塞红布条时，指尖的茧蹭过我手背，带着皂角的清苦，“这布认人，”
他眼里的光比擂台灯还亮，“将来不管在哪，见着这布，就像见着咱仨在一块儿。”
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可此刻这布，正被红土和血泡得发胀，在杨杰那句“一个模子刻的”
里，抖得像片要落的枯叶。
我攥紧拳套，指腹碾过“辛”
字的断笔，突然摸到点凸起——是根没被霉斑啃透的棉线，在断口处倔强地翘着，像谁没说完的话，卡在十三年的风里。
风卷着红土往橡胶林里钻时，带着股钻缝的狠劲。
红土粒打在拳套的皮革上，“噼啪”
响得像撒豆子，最边缘的缝线被掀得往外翘，露出里面发灰的棉絮，混着点暗红的血痂，被风扯得“吱呀”
直响——那是皮革被血泡透后发脆的声，像块浸了水的旧牛皮，稍一拽就要裂开。
红布条在指缝里挣了挣，霉斑的碎屑簌簌往下掉，有的粘在橡胶叶的绒毛上，有的顺着风打了个旋，竟落在杨杰的断指上，被他掌心的汗泡得发涨，像粒发了霉的种子。
恍惚间，十三岁那年的皂角香突然漫了过来。
老院子的石榴树正挂着青果，拳头大的果子藏在叶隙里，被风撞得“咚”
地碰着枝桠，惊得叶上的露水往下掉，打在辛集兴娘的缝纫机上。
铸铁的机身泛着暗光，踏板被踩得“咔嗒咔嗒”
响，节奏跟树上的蝉鸣拧在一块儿，稠得像熬化的糖稀。
她蓝布褂子的袖子挽到肘，露出半截沾着线头的胳膊，手心里攥着的红绸子亮得吓人——不是现在这副蔫样，是滑溜溜的润，像浸了桐油的缎，阳光往布面上落，能弹回来半道虹，把她鬓角的碎发都染成了金。
“这布得用皂角煮三遍。”
她往我腕上缠红绸时，指尖的温度透过绸子传过来，暖得像块捂热的玉。
皂角的清苦混着石榴花的甜，顺着风往鼻尖钻，她的银针在布面上扎出细密的小孔，“煮透了才能锁住魂，”
针脚密得像虫爬，银亮的线在红绸上绷出细弧，“尤其你们这些野小子，拳头硬，性子野，得有东西拴着才好。”
我盯着她捏针的手，指腹磨出的薄茧蹭过绸面，把红绸子压出浅浅的印。
她膝头的竹篮里，还堆着另外两截红布，上面都绣着半朵石榴花，针脚歪歪扭扭的——是辛集兴趁她不注意，抢过针线瞎缝的，花瓣的边缘扯出长长的线头，像条没剪干净的尾巴。
“等你们仨的布条凑齐了，”
她把最后一针扎进布面，线头在“辛”
字的捺尾处打了个死结，“就是朵完整的花了。”
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