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王磊的瞳孔骤然缩成了针尖，黑沉沉的，连月光都透不进去。
方才还在护目镜上晃悠的稻粒不知何时落了，镜片里只剩下那支a-1的枪口，黑得发乌，像口倒扣的井，井沿还沾着芭茅叶的碎渣——那景象钉进他眼里，连带着周围的风、草声、远处边民的呼吸，全被挤成了模糊的色块。
握枪的手僵在半空，像是被看不见的铁丝捆住了。
指节本是用力攥着护木的，此刻却突然松了劲，又在极致的恐慌里猛地绷紧，力道大得指腹泛白，连防滑纹里的红土都被挤了出来，混着掌心的冷汗，在枪身上洇出几道深色的痕。
这双手昨天还在靶场稳稳托着枪，三点一线练得闭着眼都能对上，可现在，别说抬枪瞄准，就连最基础的侧身规避都做不到——整条胳膊从肩膀到指尖，硬得像段灌了铅的木头，关节缝里像是卡了碎石，动一下都带着钝痛的滞涩。
新兵连的水泥地上，班长吼过的“遇袭先沉肩，枪托顶腰侧”
还在耳边响，可那些刻进肌肉记忆的动作，此刻全变成了一团乱麻。
他甚至能想起自己考核时行云流水的战术规避，迷彩服扫过地面扬起的灰，靶纸被子弹穿破的“噗”
声，可现在，脑子里只剩下白茫茫一片，像被突然泼了桶冰水，冻得连神经都发木。
只有恐惧是活的。
像条冰冷的蛇，顺着脊椎爬上来，缠住了他的喉咙。
他想吸气，肺却像被石头压住，只能从喉咙里挤出“嗬嗬”
的声，气流撞在干涩的喉管上，带着细碎的震颤，像破风箱在抽气。
额头上的冷汗顺着眉骨往下淌，钻进护目镜的缝隙里，蛰得眼睛发酸，可他眨都没敢眨——那枪口还在镜片里瞪着他，连渗透兵指节压在扳机上的青白，都看得一清二楚。
风卷着芭茅叶擦过他的裤腿，“沙沙”
响，像谁在耳边磨牙。
可他全身的肌肉都绷成了弦，连汗毛都竖着，却偏偏动弹不得。
护木的棱角硌得掌心生疼，可这点疼远不及心里的慌——原来千百次训练堆起来的底气，在真正的枪口面前，竟轻得像片纸。
“砰！”
枪声炸开时，空气像是被硬生生撕裂了道口子。
不是消音器闷住的那种沉响，是带着金属锐锋的爆鸣，像一柄烧红的錾子狠狠凿进夜空，震得人耳膜嗡嗡发疼。
界碑上的水泥碎屑被震得簌簌往下掉，砸在满地稻种上，发出细碎的响，衬得这声枪响格外狰狞。
王磊护目镜后的瞳孔还没从那片漆黑的枪口里挣脱出来，就被这声炸响震得猛地一缩。
他甚至没看清子弹是从哪来的，只看见道银线在月光里亮了亮——不是慢悠悠飘的，是快得几乎要扯出残影，细得像缝衣针，却带着穿石裂帛的劲，贴着地面飞掠而过。
那道银线擦过芭茅丛顶时，草叶突然往两边炸开，不是被风推的，是被子弹劈开的。
“噌”
的一声轻响，比蛇吐信子更锐，几片半枯的芭茅叶应声断成两截，断口处还沾着细碎的银亮，像是被高速飞行的子弹烫过。
下一秒，银线就钉进了那片晃动的芭茅丛里。
不偏不倚，正中渗透兵的眉心。
那位置太准了，准得像用尺子量过——就在他两眼之间的鼻梁根上方，那颗沾着泥的眉心突然绽开朵红。
不是缓慢晕开的，是猛地迸出来的，血珠混着细碎的骨渣，像被捏爆的红浆果，“噗”
地溅在身前的草叶上。
渗透兵嘴角那道狰狞的笑还僵在脸上，眼里的凶光却在瞬间熄灭，像被狂风掐灭的烛火，只剩下片骤然空洞的灰。
王磊的喉咙里还卡着半口没喘匀的气，“嗬嗬”
的抽气声戛然而止。
他眼睁睁看着那道银线的尽头——子弹钻进眉心的瞬间，渗透兵抬着枪的胳膊猛地顿住，像是被无形的手攥住了，a-1的枪管还保持着上挑的弧度，却再没了半分力气。
那根压在扳机上的手指，距离击发只差了发丝的距离，此刻却像被冻住般，再也动不了分毫。
血珠顺着渗透兵眉心的弹孔往下淌，先是细如蛛网的血丝，很快就连成了线，钻进他沾满泥浆的眼角，混着那里未散的凶光，坠成沉甸甸的红珠，砸在他胸前的迷彩布上。
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