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他这次没出拳，而是脚下猛地发力，一个侧踹直逼我的小腹，靴底的防滑纹在雨里闪着锐光——这是少林的“旋风腿”
变招，速度比刚才快了半分，膝盖的抬升角度刁钻，专打肋骨下方的软处。
我往后撤的同时，左手已经抄住了他的脚踝。
不是抓，是用虎口卡住他的跟腱，那里的筋像根没上油的绳，稍一用力就能勒得发僵。
右手顺着他的小腿往上滑，指尖在膝盖窝的软肉处轻轻一按——那是腓肠肌的止点，神经密集得像张网，哪怕轻点，也能让整条腿瞬间发麻。
王磊的身体突然失去平衡，像棵被拦腰砍断的树，往侧面倒去。
他反应极快，左手撑地想稳住，可红泥太滑，掌心刚触地就往前溜，整个人“咚”
地摔在泥里，溅起的泥水糊了满脸。
新兵们的惊呼被雨声吞了大半。
王磊趴在泥地里，胸口的起伏像风箱，膝盖窝的麻劲还没褪，他扭头看我的眼神里，惊比疼多——刚才那两下，我没碰他任何硬处，全是顺着他的劲走，像水绕着石头流，却让他的每招都落了空。
“这不是花架子。”
我伸手拉他起来，掌心的泥蹭在他的胳膊上，“侦察连的格斗，是保命的本事。”
雨还在下，红土的腥气里混着他身上的汗味，“敌人不会跟你摆架势，他们的刀藏在背后，你的拳头再硬，没机会出就没用。”
王磊的手在我掌心里攥得发紧，指节的老茧不再是较劲的硬，而是带着点烫的愧。
他低头看着满身的泥，突然笑了，笑声混着雨声，有点憨：“黄导，我服了。
这不是软，是……是巧劲？”
“是找缝。”
傣鬼不知何时走了过来，手里的狙击枪还在滴水，“就像打移动靶，你得等他晃到最不稳的瞬间，一枪钉死。”
他用枪管指了指王磊的膝盖窝，“刚才你抬腿的瞬间，支撑腿的重心偏了05寸，这就是缝。”
雨丝渐渐稀了，不再是先前那种泼洒的猛，倒像被风揉碎的线，斜斜地飘着，落在红土上“沙沙”
轻响。
红土吸饱了水，变得黏糊糊的，踩上去能感觉到靴底被轻轻拽住，抬脚时橡胶底与泥土之间拉出细弱的丝，像没扯断的胶，颤巍巍地悬在半空，混着碎砖的棱角、弹壳的铜边，把泥地织得又软又韧。
远处的断墙还在滴水，“嗒、嗒”
的声儿慢了下来，倒比刚才的暴雨更显清透，把模拟街区的腥气涤得淡了些。
王磊蹲在泥里缓了半分钟，才撑着膝盖慢慢站起来。
他抬手抹脸时，指缝里先挤出几道红泥，顺着脸颊往下淌，把额角的汗冲成了浅褐的溪。
掌心里的铁砂掌老茧沾着泥，蹭过鼻尖时，把那里的泥星子抹得更匀，倒像给脸添了道迷彩。
抹到眼睛时，他突然顿了下，大概是泥水进了眼，眉头拧成个疙瘩，却没揉，只是使劲眨了眨眼，睫毛上的泥珠“吧嗒”
掉在胸前的体能衫上，洇出个小褐点。
他站直身子时，后腰还在微微晃——刚才膝盖窝的麻劲没全散，腿肚子的肌肉时不时抽一下，像根没上油的弹簧。
右手慢慢抬到耳边，想敬个军礼，可胳膊刚举到半空就打了个颤，手腕的筋还在隐隐发僵，指尖歪歪扭扭地碰了碰帽檐，角度偏了半寸，掌心的泥蹭在帽檐上，留下道模糊的印。
，！
“黄导，”
他声音有点哑，像被泥水呛过，喉结滚了滚，才把后半句说出来，“您教我吧。”
尾音带着点没散的喘，还有点憨直的愧，不像刚才较劲时的硬，倒像块被雨泡软的红土，露出内里的实诚。
睫毛上还挂着泥珠，他却没再抹，就那么看着我，眼睛亮得像洗过的钢，刚才那股不服的锐全褪了，只剩恳恳切切的亮。
我往前跨了半步，抬手拍在他肩膀上。
隔着湿透的体能衫，能摸到他肌肉的硬，不是较劲的僵，是绷得发紧的实，像块被雨浇透的铁，还带着锻打的余温。
泥水顺着他的肩窝往下淌，在肘弯积成小水洼，我掌心的泥蹭上去，和他的混在一块儿，倒分不清谁是谁的了。
“急什么。”
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