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我捏起一撮土，指尖的纹路立刻被染成暗褐，突然想起小李传的话，喉咙里像被什么东西堵了下——他总这样，知道我这时候最熬人，从不说煽情的，只把关心揉进红土里、羊肉汤里，像他缝补丁时的针脚，看着糙，却把劲全沉在了最里层。
第二天凌晨练雪地伪装时，我把红土混着细布缠在了护木上。
红土的碎末渗进防滑胶带的毛边里，像长在了一起。
瞄准镜里的十字准星落靶心时，突然觉得这红土真的在发力——它没说什么，却把那句没当面听的“等你们回来”
，变成了扳机上的稳，变成了呼吸里的沉，变成了靶场日头下，最扎实的那股劲。
出发去俄罗斯那天，营区的白杨树叶被秋风吹得簌簌落，铺在水泥地上像层碎金，踩上去“咔嚓”
响，叶梗的尖还带着点没褪的绿。
晨光刚漫过办公楼的檐角，把营区的白墙染成淡金，远处靶场的红土在雾里泛着暗褐，像块没醒透的铁。
连长站在卡车旁，军靴碾过片卷边的杨叶，“碾”
出声脆响。
他的作训服袖口卷到小臂，露出的胳膊上，晒痕在肘弯处拐了个明显的弯——是常年架枪晒出来的，像道没褪色的分界线。
手里捏着两面小国旗，红得发亮的布料在风里轻轻晃，边角烫的金边在晨光里泛着细闪，针脚密得能数清，该是军需处的老班长连夜缝的。
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“拿着。”
他把国旗往我和傣鬼的战术背囊里塞，布料的斜纹蹭过我的指腹，糙得像靶场的红土。
“你背囊侧袋有空间，”
他拍了拍我的背，又转向傣鬼，“你的弹匣别太靠外，别把布料磨破了。”
说话时，他喉结滚了滚，眼角的细纹里还卡着点靶场的红土——昨天他肯定又去靶场盯了半夜。
小国旗塞进背囊时，我摸到布料上的纹路：横七竖八的，像张没画完的战术图。
“这红，”
连长突然开口，声音比平时沉，“跟辛集兴刷在俱乐部墙上的‘拳正心正’一个色。”
他指节敲了敲国旗的红面，“那字是他爬梯子刷的，去年夏天，晒得后背起了层皮，说‘兵得有股正劲，跟这红漆似的，褪不了色’。”
他的手掌压在我和傣鬼肩上时，能感觉到他掌心的老茧——是常年握枪托磨的，指节处还有道浅疤，是去年演习时被跳弹划的。
“记住你们的背后是整个中国陆军。”
这句话从他齿缝里挤出来，带着股砸进红土里的沉，力道重得能把我战术背心里的弹匣压得“咔啦”
响，“海军的老顾他们已经在莫斯科等着了，老顾那小子昨天还发消息，说‘陆军要是掉链子，我就把你们靶场的红土全换成海沙’。”
他笑了笑，眼角的纹更深了，“团体第一的奖杯，必须给我抱回来。
不光给中国陆军争脸，也给辛集兴那面墙，添笔新颜色。”
卡车引擎“轰隆”
启动时，我下意识回头。
风卷着白杨叶扫过裤腿，带着股秋晨的凉。
营门口的老槐树下，辛集兴站在那儿，背对着晨光，影子被拉得贴在地上，像片没卷起来的迷彩布。
他手里攥着块战术布，是用旧作训服改的，布料洗得发白，左胸位置还留着块浅褐的印——是去年我趴在上面练瞄准，汗渍洇的。
红漆写的“靶正心正”
四个字，在布上洇得发沉。
“正”
字最后一笔的漆还没干，珠状的红漆顺着布纹往下爬，爬得慢极了，在“心”
字的勾上顿了顿，“嗒”
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