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地砸在晨雾里。
去年咱们拿了团体第三，颁奖时连长把奖牌挂在我和傣鬼脖子上，说“明年要冲第一”
，那时他的声音里裹着酒气的热，此刻却带着地图油墨的涩，每个字都像用圆规刻在战术图上，带着不容置疑的准。
“黄导，重点备战术射手单兵赛。”
他的声音顿了顿，背景里的踱步声停了，该是他俯身按住了地图上的某个点，“把你那套‘游动靶速射’再磨磨，东欧那帮小子，专打移动靶的刁钻角度。”
对讲机的电流突然“滋滋”
疯响起来，像被谁扔进了装满碎石的铁桶，反复摇晃。
那电流像把钝刀，反复刮着“国际狙击手比赛”
几个字，把“国际”
的尾音磨得发毛，“狙击手”
三个字带着毛刺，扎得人耳尖发疼，连“比赛”
的暖都被磨成了冷，像块刚从冰窖里拖出来的铁牌。
我盯着傣鬼架在肩上的狙击枪，枪管的反光突然在眼前晃成片白——猛地想起去年冬天的拳台。
那天刚下过雪，俱乐部的暖气坏了，拳台的橡胶垫冻得发硬，踩上去“咯吱”
响。
辛集兴蹲在铁丝网上绑拳套，蓝红相间的皮革被他擦得发亮，指腹蹭过磨损的拳峰处，发出“沙沙”
的响，滑石粉在他掌心积成小堆，像没化的雪。
电视里正放着前年的狙击赛录像，镜头扫过趴在雪地里的狙击手，伪装网和雪融为一体，只有瞄准镜的反光偶尔闪一下。
“这玩意儿比练拳精细。”
他突然抬头，烟嗓里带着笑，呼出的白气裹着他的话，撞在铁丝网上，“一颗子弹定输赢，容不得半点虚。”
电视里的枪响了，靶纸的十环处炸开个小洞。
他用缠着绷带的手指点了点屏幕：“你看这瞄准镜，十字准星偏半分，子弹就飞靶了。”
说着，他攥紧擦好的拳套，往我面前举了举，指腹敲了敲拳峰的皮革，“跟咱们出拳一个理，心歪了，准头就偏了。”
那时他的指腹还沾着滑石粉，蹭在我手背上发涩，可话里的劲是稳的，像块压在拳台角落的铅块，能镇住所有发飘的动作。
拳台的旧灯在他头顶晃，把他训练服上的汗渍照得发亮，那些渍痕是歪歪扭扭的，却透着股坦荡——是练拳时实打实砸出来的，没有半分虚。
可此刻，电流还在“滋滋”
刮着“狙击赛”
三个字，像在故意撕扯那段回忆。
我摸了摸狙击枪的瞄准镜，冰凉的金属面映出我自己的影子，也映出傣鬼紧绷的侧脸——他耳后的疤在晨光里泛着红，像去年在桃九垭口流的血。
远处俱乐部的铁门隐在雾里，不知道辛集兴是不是还在捡那些象牙白的筹码，他的指尖会不会还在抖，像瞄准镜里没稳住的十字准星。
“听见了？”
傣鬼突然碰了碰我的对讲机，他的战术手套沾着点红土，蹭在塑料壳上，留下道浅痕，“游动靶速射，你的强项。”
我“嗯”
了一声，视线从瞄准镜移开，落在远处靶场的方向。
那里的红土冻得发硬，去年辛集兴就是站在那片土上，看我练狙击，他说“枪和拳一样，都得跟手贴心”
。
而现在，那片红土在等我们回去，等我们把准星对准靶心，把那些跑偏的念头，全摁回该在的地方。
电流声渐渐小了，连长还在说参赛细则，可我脑子里反复响着辛集兴的话。
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