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木头的纹路被磨得发亮，那是常年放搪瓷碗磨出的包浆，此刻却像成了块画布，被他反复碾着个看不见的影子——是下午从金澜会所飘来的那片焦绿萝叶，叶尖卷得像只攥死的拳头，白筋上沾着黑泥和铁锈，被他这么一碾，仿佛真嵌进了木纹深处，连叶背的焦痕都清晰起来，在灯光下泛着干硬的白。
“你见过谁穿阿玛尼藏筹码？”
他猛地抬眼，睫毛上还沾着食堂的蒸汽，把瞳孔映得有些模糊，“那衬衫料子滑得像泥鳅，偏要在后腰绷出那么块硬角——不是方的就是扁的，边缘挺得能割破布，除了码齐的筹码，你告诉我还有啥？”
筷子又往碗里戳了戳，这次戳中了碗底，竹筷撞在白瓷上发出“当当”
的脆响，惊得桌角的苍蝇扑棱棱飞起。
“格斗俱乐部墙上的字还没干透呢，”
他的声音突然发涩，像被砂纸磨过，“红漆写的‘拳正心正’，左下角那道拳套印还是上个月二柱子蹭的，褐乎乎的，辛哥说那是‘活记性’。
可今天他后颈的汗渍……”
他顿了顿，指腹在桌布的血痂状污渍旁画了个圈，“是暗的，发黏，顺着衣领往下淌，在衬衫上洇出的印子都带点黑，像混了啥脏东西。
哪像在俱乐部，练完拳淌的汗是亮的，砸在地板上能洇出清亮的印，风一吹就干，连盐霜都是白的。”
，！
窗外的风突然撞在玻璃上，把食堂的灯吹得晃了晃。
灯光在他脸上投下明明暗暗的影，那双眼平日里看靶心都不眨的眼，此刻像蒙了层雾，筷子尖还悬在咸菜碗上方，酱色的汁液顺着筷身往下滴，在桌布上又洇出个小印，和刚才那个连在一起，像道没愈合的伤。
我正往嘴里塞馒头，刚出锅的麦香裹着热气往鼻腔里钻，烫得舌尖发麻，像被灶膛里溅出的火星燎了下。
馒头表皮的褶皱里还藏着点笼屉的竹腥，咬下去时，松软的内里裹着细碎的面渣，顺着喉咙往下滑，留下道暖烘烘的痕。
抬眼时，镜片早被蒸汽蒙得发白，像罩了层磨砂玻璃，我腾出一只手去擦，指腹蹭过冰凉的玻璃，把白雾抹成几道歪歪扭扭的痕——这才看清傣鬼的脸。
他眼里的红血丝扎得人眼仁发紧。
不是训练后那种均匀铺开的淡红，是像被谁揉皱的蛛网，密密麻麻缠满眼白，尤其是内眼角，红得发暗，像浸了整夜的血。
那红里还裹着点灰，是熬出来的疲，比桃九垭口彻夜不灭的岗哨灯更显沉。
我记得岗哨灯的光，昏黄的一圈圈荡在红土上，哨兵的影子被拉得老长，睫毛上结着霜，眼里的红血丝就是这样，混着夜风的冷，硬得像块冻住的铁。
“你看错了吧？”
我把馒头掰成两半，热气“腾”
地又冒上来，在他军绿色的肩章上凝成细珠。
掰断的地方露出细密的气孔，像块发起来的海绵，面渣簌簌往下掉，落在蓝白格子的桌布上，积成小小的堆。
“上周三我还去俱乐部了，”
指尖捏着半块馒头，麦香混着水汽往他那边飘，“辛哥正教那帮新兵摆拳，穿的还是那件洗得发白的训练服，后背的汗渍洇成了片深褐，像幅没干的地图。”
我顿了顿，想起当时拳台边的动静。
辛集兴的拳套砸在沙袋上，“砰”
的一声闷响，震得铁丝网上挂着的旧拳套都跟着晃。
他屈起指节敲了敲新兵的手腕，烟嗓裹着笑：“出拳先正心，拳头歪了，心就偏了。”
话音落时，他抬手抹了把额角的汗，汗珠顺着下颌线往下淌，砸在地板的橡胶垫上，“啪嗒”
一声，洇出个黑亮的印子，像颗被按灭的烟头。
“你没见他那汗珠子，”
我把馒头往他面前递了递，想让他闻闻那股踏实的麦香，“砸在地上能洇出个黑印子，风一吹就泛白，是实打实的咸。
哪像你说的……”
话到嘴边又咽了回去，我捏着馒头的指腹微微发潮，突然想起刚才他说的“阿玛尼衬衫”
，心里像被什么东西硌了下——那画面和辛集兴攥着拳套喊“出拳要稳”
的样子，实在对不上号。
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